Ediciones Arlequín

En “Libro” asistimos a la frontera entre el aquí y el ahora del lector y la ficción de la propia vida, en un pueblo portugués de la dictadura de Salazar, cuando la conjunción de guerras coloniales, represión política y pobreza motivaron constantes migraciones a Francia. ¿Qué deja la migración en los que se quedan? ¿Qué siembra en los que se van?
Libro cuenta la historia de una vida entera, la de Ilidio, a quien leemos siendo niño con un libro bajo el brazo, después joven enamorado, adulto migrante y retornado, atravesada su existencia por el éxodo, la Francia de los sesenta, la Revolución de los Claveles y la era de internet.
En esta novela, la prosa es música compuesta al ritmo de los pequeños detalles. Peixoto nos ofrece una melodía cruda y bella, con sucesos que mueven la tensión a lugares insospechados. También es un homenaje a los lectores y un objeto novelado que juega, exige participar y completarlo con nuestras experiencias; narra y reflexiona sobre sí mismo, cuestiona y vierte una historia cálida y áspera para entender, conmovidos, que «aquello que realmente fue no es necesariamente aquello que sucedió".
Libro obtuvo el PremioLibro d'Europa 2013, otorgado en Italia a la mejor novela europea.

Acostumbrados a ver la vida como un proceso finito, el nacimiento parecería el principio y la muerte el fin, pero en Cementerio de pianos la historia de la familia Lázaro pone a prueba esta idea.
El dolor, la amargura, la alegría y el amor se suceden en este círculo familiar que recorremos a través de la mirada de dos narradores: Francisco Lázaro, el abuelo, carpintero, esposo, patriarca; y Francisco Lázaro, carpintero también, maratonista, recién casado y a punto de ser padre.
Herederos del cementerio de pianos en la carpintería, los Franciscos Lázaros de cada generación aprenderán a renovarse en él y a entender su vida entre cajas de resonancia, pedales, teclas, cuerdas y mecanismos como una sucesión de claroscuros que se relacionan y significan mediante el compás de la vida y la muerte.
En esta nueva traducción, la calidad poética de la prosa de José Luís Peixoto queda expuesta con las entrañas hacia el lector. Cementerio de pianos se siente en la piel y en el vientre, es una novela que lo atraviesa todo.

La prosa de José Luís Peixoto es envolvente, como el ambiente que recrea en el pueblo de su novela “Nadie nos mira”. Un paisaje agreste, de ánimos lúgubres por la decadencia del campo, es el telón de fondo para los personajes que habitan sus páginas: un gigante, el diablo, José, su mujer, su padre, una prostituta ciega… Algunos personajes nos dejan con el paso de las páginas; otros permanecen para atestiguar, junto al lector, que la vida en el pueblo es cíclica y carga en su historia la condena de repetirse. Entre aquellos que se quedan hay dos constantes: una misteriosa voz surgida de un baúl en medio de la hacienda y cuyas historias cuenta sin cesar, sin importar si la escuchan o no; y otra voz, desconocida, que se plasma con la pluma del escritor encerrado en una habitación sin ventanas —acaso representación del autor o de sus precursores.

Entre esos antecedentes literarios de José Luís entrevemos en su novela la vena de autores como William Faulkner o Juan Rulfo: porque Peixoto es un escritor que lleva, literalmente, a Faulkner tatuado en su brazo («Yoknapatawpha»), y al igual que los fantasmas de Rulfo, en “Nadie nos mira” encontramos la mirada de los desposeídos, que deben soportar la humillación del prójimo al mismo tiempo que han de sobrevivir. Aunque nadie sepa bien cómo o para qué.

Aun cuando se trata de uno de sus libros más decididamente personales —y con eso quiero decir: más arriesgados con respecto a qué contar— es evidente que esta no quiso ser nunca una celebración ególatra. Tampoco es ese tipo de ejercicio autoexploratorio tan común en los ensayistas que buscan sombra bajo el árbol de Montaigne. No hay aquí una tierna rememoración de cómo alguien ya pintaba desde niño para ser una gloria de las letras, ni tampoco encontramos una puesta en escena para que celebridades cercanas al autor entren y salgan a decir un parlamento sin importancia. En este libro la primera persona cumple otras funciones. Villarreal ha sabido combinar la narración personal con los recursos propios del periodismo, y ha sabido aprovechar los alcances y los límites de ambos: está convencido de que la memoria no es suficiente y que la simple relatoría de hechos tampoco lo es. Conoce de sobra el poder y las insuficiencias de la prosa periodística. Cree en la anécdota, la coyuntura, la polémica. Desconfía del incienso que rodea a ciertas figuras intelectuales, del reporteo «alternativo», de la superioridad moral como argumento. A ese periodismo activista, demasiado esperanzado en estar del lado correcto de la historia, Villarreal ha opuesto otro que busca antes que nada la congruencia con el oficio.

«Colaboramos en cualquier muerte al abrir una puerta o al caminar una calle. No es tan difícil de entender, ¿o sí?»
Antoine Arnoux está obsesionado por encontrar cualquier pista que le ayude a resolver la muerte de Valerie Lefebvre, una crítica e historiadora de arte —que es también su expareja—. Lo que Antoine no sabe es que Valerie mantenía relaciones con artistas peculiares que buscaban más que simplemente escandalizar al público. Arnoux, un hombre que más bien se había entregado a la literatura, se encuentra inmerso en un mundo extrañamente familiar; después de todo, «el mundo es un texto ubicuo, un fractal de signos». Así, se enfrasca en una búsqueda recorriendo varias ciudades europeas y atendiendo las instrucciones de personas que parecen hablarle en código. ¿Quién fue? ¿Quién asesinó a Valerie? ¿Quién fijó su cuerpo, con clavos, a una tabla?
De cierta forma, resolver por su cuenta la muerte de Valerie le ofrece una visión más íntima de lo que jamás pudo conocer mientras ella seguía viva. Cada descubrimiento, más extraño que el anterior, le muestra que es parte de algo mucho más incomprensible y que, lo quiera o no, está bajo la influencia de un mecanismo de enigmas.
Obra ganadora del XIII Premio Nacional de Novela y Poesía Ignacio Manuel Altamirano 2018, en la categoría de novela, convocado por el Gobierno del Estado de Guerrero a través de la Secretaría de Cultura, en coordinación con la Secretaría de Cultura Federal. Jurado: Mauricio Carrera y Raúl Anibal Sánchez.

Los peinados de los malditos es la historia de Brian, un inadaptado estudiante de escuela católica, y Gretchen, una dura chica punk aficionada tanto a las peleas como a grabar casets para su amigo, a quien considera un tonto. Los sucesos ocurren a principios de los años noventa, cuando el movimiento punk creció en el sur de Chicago. La narración de Brian también es el relato de una amistad y el descubrimiento de su sexualidad, frente a una sociedad hostil, clasista y una familia rota, pero sobre todo es la búsqueda de un joven que persigue resueltamente el significado de ser uno mismo.

Las prácticas cotidianas, a partir de las cuales experimentamos el mundo, con frecuencia tienen implicaciones mucho más profundas en nuestras vidas, y es a través de estas actividades, eventos y anécdotas, que la autora de esta obra muestra sus reflexiones en torno a una amplia gama de temas, creando nuevos paradigmas con base en las convenciones, de manera que lleva al lector a una revelación sobre los significados ocultos de lo mundano. Cuando la poeta expresa: «En un hospital uno encuentra a Dios en esas máquinas de café malo triste hirviente», este dios que se encuentra en lo banal es una potencia creativa que se desenvuelve en el plano de lo vivencial.
La “luz artificial” es la metáfora que cobra mayor importancia a lo largo de este poemario; no obstante, esta figura traspasa múltiples dimensiones, entre las que se encuentran la nostalgia, la recuperación del pasado y la restauración de los recuerdos, mientras que se exploran de una manera directa los límites del lenguaje poético y la entrada al mundo de un lenguaje personal.

Este libro es una reflexión sobre la importancia del idealismo trascendental de Kant para la comprensión de los desafíos del Estado y el derecho internacional del siglo XXI.
Mediante una ágil interpretación, el lector podrá adentrarse en las categorías centrales que sustentan la propuesta kantiana para la consecución de la paz en las relaciones internacionales a través del derecho.
Al introducir el cambio conceptual de Völkerrecht o derecho de gentes o de los pueblos, a Staatenrecht o derecho de los estados, Kant presagiaba el fin del Ius Publicum Europeam y el inicio de las relaciones internacionales globales. Con base en su idealismo trascendental, impulsa un proyecto de pacificación del género humano y de las relaciones interestatales. Su empresa constituye una vigorosa fuente del derecho, en particular del derecho internacional.
Aun cuando la facticidad interestatal es insoslayable en el pensamiento kantiano, lo es también su optimismo normativo: «Toda la política debe inclinarse ante el derecho». La paz perpetua.

Inmediatamente después de las explosiones del 22 de abril de 1992, que afectaron más de ocho kilómetros de calles y casas del Sector Reforma de Guadalajara y dejaron centenares de muertos y miles de damnificados, artistas de las más diversas disciplinas se ocuparon de la tragedia. En las calles aledañas a la zona del siniestro y en otros puntos de la ciudad aparecieron grafitis con poemas y consignas, se pintaron murales, se pegaron carteles, se realizaron tocadas y lecturas; al paso de los meses y los años, se publicaron poemas, cuentos y ensayos en revistas y libros —inclusive novelas—, se montaron obras de teatro, se presentaron exposiciones de artes plásticas y fotografía, entre un sinnúmero más de actividades y expresiones variadas.
En vísperas de cumplirse el primer decenio de la tragedia, la agrupación de damnificados Abril en Guadalajara, a través la señora Lilia Ruiz, invitó al artista Alfredo López Casanova a realizar una escultura para rememorar la catástrofe, que intituló Estela contra el olvido. Nosotros, por nuestra parte, fuimos invitados por él a sumarnos a la campaña de apoyo para erigir el monumento, en un principio con la idea de organizar un maratón de poesía. Aceptamos sin pensarlo dos veces, pero poco después consideramos que nuestra colaboración podía ser de mayor utilidad con la edición de un libro que reuniera textos de escritores nacidos o radicados en Jalisco, cuyo tema fuera la tragedia del 22 de abril, y que éste se difundiera y vendiera en pro de la escultura. Nos entusiasmó la idea de recoger la literatura dispersa y dejar un vestigio, una estela más para no olvidarnos de esa gravísima desdicha histórica.

Durante más de treinta años coleccioné errores lingüísticos cometidos por los periodistas; no sé cuántos conseguí; no los he contado nunca ni pienso hacerlo, pero son muchísimos. Hay errores ortográficos, tipográficos, morfológicos, sintácticos, léxicos, extranjerismos, vulgarismos, anacolutos, redundancias… Toda una miscelánea de los desvíos de la norma que, bien sea por descuido o por ignorancia, cometían los profesionales de los medios de comunicación, aunque muchos están incrustados en la lengua general y los periodistas se limitan a reflejarlos.
Es una colección nutrida y vistosa, pero le falta algo importante: me limité a buscar y juntar los errores para poder mostrarlos, pero nunca me entretuve en contar los aciertos, para ver cuántas palabras y cuántas páginas de periódico, cuántas horas de noticiarios de radio y televisión tuve que repasar para encontrar una pieza más que pudiera sumarse a mi colección de fallos.
Adolece esa colección, además, de un mal incurable: hay piezas que poco a poco van perdiendo el lugar que ocuparon hasta que llegan a ser expulsadas para siempre; nunca más podrán formar parte de la lista de errores pacientemente recopilados por el coleccionista, y unas cuantas decenas de ellos —de los que salieron por la puerta de atrás, de noche y sin hacer ruido—, son los que les muestro en este libro.

Federico Fabregat Vidrio (1975), scrittore e cineasta messicano, posa il proprio sguardo su diverse aree del pensiero. In Ode al simulacro, l'autore riflette sulla schiavitù verso dio (in minuscolo), la purezza della morte e la potenza dei sogni. L'esistenzialismo, la decadenza e persino il pessimismo sono le costanti con cui l'autore risponde alle domande che lo rendono irrequieto. L'uomo ordinario, secondo Fabregat, si chiede cos'è dio e come risposta ottiene: «dio è una di quelle idee formidabili che ci parlano della sproporzionata capacità di sognare collettivamente».

Con breves pausas, Guadalupe Morfín se desempeñó en cargos públicos entre 1997 y 2009 (titular de la Comisión Estatal de Derechos Humanos de Jalisco, Comisionada para Prevenir y Erradicar la Violencia contra las Mujeres en Ciudad Juárez, Fiscal Especial para los Delitos de Violencia contra las Mujeres y Trata de Personas). En estos puestos vivió de cerca procesos de democracia, derechos humanos, cultura de la paz y prevención de la violencia. Con un panorama desafiante, Morfín declara: «Nada hubiera podido emprender sin la poesía».
Durante estos periodos y en los espacios libres su sed desembocó en las palabras, de las que comenta “han sido las migajas en el bosque oscuro que me han permitido regresar a casa, a mi propio aliento”. A partir de ellas surgen estos poemas que se reúnen en Tiempo de plantar olivos. En esta colección igualmente habita su voz de viajera que reconoce de norte a sur las fronteras como cicatrices, o los silencios lunares y femeninos del desierto mexicano cercano a Ciudad Juárez: paisajes que entran en diálogo con su poética.

En la cárcel de mujeres se fabrica un “universo femenino” que materializa el performance de género tanto en la organización del espacio como en la del tiempo. Tal universo parece construirse como evidencia empírica de la existencia real de ciertas ideas acerca de la feminidad, que se crea y es puesta en acto en todos los elementos que la componen. Como toda construcción identitaria, esta trata de uniformar a todas las personas en su ámbito. El discurso sobre la criminalidad de las mujeres y su concreción en los espacios penitenciarios participan en la formulación social de la maternidad como construcción de género, la cual a su vez está atravesada y mediatizada por la experiencia de las presas. Este trabajo estudia la cárcel como un lugar antropológico que permite enmarcar, en una situación específica, los procesos mediante los cuales se construyen discursivamente el género y la maternidad; y busca iluminar algunos aspectos que suelen quedar en la oscuridad resultante de la «naturalización” ideológica. Nos permite asimismo internarnos en la experiencia subjetiva de las mujeres encarceladas y ver ángulos nuevos en el análisis de los procesos mediante los cuales dichos discursos se encarnan en ellas. La manera en que se entiende y se vive la maternidad en prisión nos informa también de qué manera las instituciones sociales concretan y reproducen los supuestos del contexto en que tienen su origen. Con ello resulta posible saber cómo el sistema carcelario participa también en la producción del género.

Flamenca es la bella esposa de Archimbaut, un caballero enamorado y celoso que la recluye en una torre, sólo le permite salir a los oficios religiosos y a tomar baños medicinales. En tanto, el virtuoso Guillermo se enamora de oídas de ella, la espía y apenas logra atisbar su rostro; aunque, con la ayuda de Amor, ambos se conocen en los sueños. Luego de largas dubitaciones, llegan los encuentros y el abandono a los placeres.
El román de Flamenca se escribió en el siglo XIII y ha llegado a nosotros de forma casi milagrosa, pues se conoce gracias a un único manuscrito, custodiado en la Biblioteca Municipal de Carcasona. Esta obra occitana de autor anónimo pasó inadvertida hasta mediados del siglo XIX y ahora, en los albores de la presente centuria, podemos leerla en español por primera vez gracias a la traducción de Antoni Rossell.
En 2018, la cantante y actriz española Rosalía presentó El mal querer, un álbum experimental y conceptual que gira en torno a una relación tóxica, inspirado En el román de Flamenca.

Cuando nos acercamos al mundo de las organizaciones, en México y otros países de América Latina, es inevitable constatar la existencia de una convicción generalizada acerca de que un talón de Aquiles de muchas organizaciones no gubernamentales y paragubernamentales es la limitada capacidad para gobernarse internamente de manera que su forma de operar cumpla a cabalidad y de manera efectiva con los fines para los que fueron creadas. El gobierno de las organizaciones, su naturaleza y operación, con frecuencia es todavía una especie de caja negra de la que se supone o intuye más que de lo que se asume con suficiente certeza e intención de propósitos; suele vivirse como un mal necesario o también como algo siempre condenado a ser disfuncional. Con este libro pretendo confrontar la idea de que la mediocridad de los órganos de gobierno de las organizaciones es una fatalidad de la que no es posible escapar, ofreciendo una mirada distinta que permita considerar la cuestión con esperanza, con la convicción de que está en nuestras manos la construcción de un modelo de gobierno efectivo para nuestras organizaciones.

Este volumen reúne dos libros que fueron publicados en Eslovenia con una diferencia de cinco años: “El libro de las cosas” y “El libro de los cuerpos”. Los títulos anticipan una probable complementariedad que ahora presentamos a los lectores hispanohablantes, antecedidos por un prólogo escudriñador del filósofo Rok Benin.
Benin señala tres dimensiones en “El libro de las cosas”: el cuerpo, el lenguaje y el mutismo, «pese a que la no-relación entre el cuerpo y el lenguaje sea un enigma irresoluble, se convierte en el verdadero problema cuando se introduce el tercer eslabón: donde las palabras callan, hablan las cosas”.
Acerca de la segunda obra dice: «No es seguro que El libro de los cuerpos tenga que ser un libro sobre los cuerpos. El cuerpo es esto, es un allá, es un entonces; también es número y es letra, pero no al revés. De ahí que el cuerpo no sea ni la debilidad originaria ni la salvación… El cuerpo no es una garantía de la autenticidad en su morir ni en su placer, sino, ante todo, una posibilidad, precisamente con sus limitaciones».

El volumen que el lector tiene en sus manos está compuesto por breves descripciones y aportes de procesos de investigación diversos cuya finalidad es caracterizar a dos poblaciones que históricamente han sido segregadas hacia la vulnerabilidad: la juventud y la población indígena.
Este libro resume, desde una posición empírica y teórica, lo que dichas poblaciones han experimentado histórica y actualmente como parte de un crecimiento desigual de la nación.
Las investigaciones versan sobre las problemáticas de acceso a la salud que los migrantes indígenas sufren en la zona metropolitana de Guadalajara; la depresión desde una perspectiva teórica y las causas de su presencia en la población joven; y la resiliencia como mecanismo ante la falta de oportunidades y el rezago social en la población joven del municipio de Santa María del Río, San Luis Potosí.
Esperamos que este libro ayude a la concientización acerca del papel de los jóvenes y de los indígenas en las esferas política, económica y educativa.

A lo largo de varios sexenios, la comunicación entre los que gobiernan y los gobernados en México ha significado una relación que se asemeja más a una campaña publicitaria que a una verdadera transmisión de contenidos o un diálogo entre dos partes. En Tómatela en serio, Gonzalo Sánchez hace una revisión crítica del resultado real de dicha comunicación, por un lado, y las intenciones de los que dirigen al país, por el otro, ante las nuevas tecnologías que requieren estrategias particulares.
En la época de la inmediatez, donde el error queda registrado para la posteridad y, al mismo tiempo, existe la oportunidad del intercambio directo entre los ciudadanos comunes y las figuras y organismos políticos, este libro representa una propuesta para la comunicación eficaz entre representantes y representados.

El Misterioso cuenta la historia de un protagonista embozado, perseguido por el pecado y la desgracia, y una joven que habita en las ruinas de un templo prehispánico de Cozumel. La novela se desarrolla en puntos disímbolos —las montañas que corren entre Tabasco y Yucatán y la Corte de Felipe II— y narra el encuentro entre los jóvenes —cuyas identidades permanecen veladas— que desatará una cadena de errores fatales para quienes, enamorados, buscan incansablemente la redención.
Meléndez y Muñoz logra entretejer las complejas vidas de numerosos personajes en una narrativa que incita al lector a querer conocer cada detalle. El Misterioso es la primera novela publicada en Jalisco y la segunda en México, después de El Periquillo Sarniento. Esta es la invitación a conocer a un antihéroe que escondía su rostro y que paradójicamente quedó en las sombras, después de que viera la luz en 1836, hasta ahora que presentamos esta segunda edición.

¿Quién es María?, ¿por qué su padre Vicente Colombo la mantiene encerrada en el interior del Nevado?, ¿quién fue su madre?, ¿le guardará fidelidad su criado y hermano del alma, el apuesto Martín? Las preguntas y la intriga abundan en “La hija del bandido”: Refugio Barragán de Toscano despliega una gama de complejos personajes que van desde el villano traicionero y empeñado en poseer a la virginal María, Andrés Patiño; hasta Cecilia, núbil hija del infortunado secuestrado Diego Miranda, hombre que languidece durante dos años en la infausta prisión de los subterráneos del Nevado. Destacan también los jóvenes idealistas Rafael Ordóñez y Adolfo Diéguez, enamorados absolutos del par de doncellas; el repulsivo y mitómano vizconde de Tuneranda; el abuelo Pablo, la fiel Juana, criada de María… Personajes y misterios.

La novela está escrita con maestría y elegancia por una autora mexicana notable y en plena madurez creadora, que retoma leyendas del sur de Jalisco sobre asaltantes de diligencias en la zona del Nevado de Colima para crear una historia divertida, ágil, amena, conmovedora y con un final inesperado.

La presente edición, fiel a la primera publicada en Guadalajara en 1887, pone al día esta obra al presentarla corregida y actualizada ortográficamente.

Refugio Barragán, además de romper con los estereotipos de su época, es con toda justicia la primera novelista mexicana. Su obra es de tal trascendencia que los críticos señalan: «si el estado de Jalisco fuese nación, «La hija del bandido! sería considerada una novela fundacional».