La Huerta Grande

Señales, recopila doce historias nuevas y nueve clásicos de colecciones anteriores (El mismo sitio, las mismas cosas y Todo lo que vale). Estas historias de hombres y mujeres que luchan con la fe, la vida en un pueblo pequeño y el trabajo manual, evocan sin esfuerzo el calor y la humedad de la venerada Norteamérica sureña del autor, alternando lo ridículo y lo sublime. Señales consolida a Tim Gautreaux como maestro de la literatura contemporánea estadounidense.

Nunca antes la humanidad se había asomado
a un abismo tan vasto, ni lo había hecho
de forma tan súbita, al menos en opinión del autor. El final de la globalización tal como la conocíamos, la irrupción vertiginosa de la inteligencia
artificial, el desgaste de las democracias
y el inquietante renacer de las autocracias
dibujan un paisaje incierto, a la vez fascinante
y temible.
En esta propuesta, en un tono sereno pero
firme, Álvaro del Castaño nos propone volver
a mirar hacia dentro. Replantearnos el lugar
de la espiritualidad —no como dogma, sino
como impulso humano profundo— para no extraviarnos en medio del vértigo del cambio.
Porque si el Homo sapiens pierde esa brújula
interior, corre el riesgo no solo de perderse a
sí mismo, sino de desaparecer por completo.
Y puede que estemos a tiempo de evitarlo.

Con un lenguaje cercano y riguroso, El cerebro en danza se dirige a lectores interesados en la ciencia
y el bienestar y también a amantes de la danza,
las artes escénicas y la cultura contemporánea. Un libro que invita a sentir, comprender y moverse de otra manera.

¿Cuál es la verdad de una obra literaria? ¿Dónde se traza la línea que separa la experiencia vivida de la ficción?
Estas preguntas clásicas sirven como punto de partida para
un sugestivo juego literario en torno a Un invierno en Mallorca,
el libro en el que la escritora George Sand relató su estancia en la isla junto a Fréderic Chopin durante el invierno
de 1838.
Fernando Royuela recrea con ironía y elegancia los paisajes
románticos que Sand y Chopin habitaron, y los momentos
que compartieron con destacadas personalidades de su época, como Franz Liszt, Prosper Mérimée, el poeta Alfred
de Musset o la mezzosoprano de origen español Pauline
Viardot.
Un invierno es una aventura pasional, repleta de trampas
literarias, pero también una crítica mordaz al pensamiento
dominante, y en última instancia, una meditación sobre los desencuentros afectivos y la fugacidad del amor.
Una novela diferente, rebosante de belleza que dejará un poso de sonrisa en el lector.
«Todo esto antes era Inteligencia Artificial. Ahora es Fernando
Royuela a sangre y fuego en una obra maestra
sobre las pasiones románticas».
Javier Pérez Andújar

Más de 35000 ejemplares vendidos
De la autora de Neurociencia del cuerpo (Editorial Kairós)

Los lectores han dicho:
«Creo haber descubierto una pequeña joya. Una obra intelectual de una dimensión extraordinaria que esconde a una autora que constituye el paradigma del científico con los pies en el suelo. Un auténtico regalo para la humanidad».

«Nazareth Castellanos es una gran comunicadora además de una especialista en el campo de la neurociencia. Este breve ensayo consigue motivar a cualquier interesado en la práctica de la meditación desde un enfoque sencillo pero científico. Muy recomendable, lo compré Y después de leerlo lo he vuelto a comprar para regalo».

«El espejo del cerebro de Nazareth Castellanos es una ventana fascinante al universo de nuestra mente. Con un estilo claro y accesible, Castellanos nos guía por los intrincados caminos de la neurociencia, haciendo que temas complejos se sientan como una charla entre amigos. Es un libro que despierta la curiosidad y alimenta el alma con su mezcla de ciencia y humanidad».

«Me ha entusiasmado la forma en que la autora hace que la neurociencia sea cómoda y atractiva para el lector, sin importar su conocimiento previo del tema. Cada capítulo se siente como una pieza del rompecabezas que encaja perfectamente, proporcionando una comprensión más profunda de nosotros mismos y de cómo interactuamos con el mundo».

«Este libro no solo ha sido un placer leer, sino que también es una de esas raras obras que ansío volver a abrir. Lo volvería a adquirir para regalar a amigos y familiares».

Paula Sorsky, personaje que también aparecía ya en Nochebosque (novela que incluye este libro) y luego en Renacen las sombras (La Huerta Grande, 2021) va a cuidar durante sus vacaciones a Osip, un niño de once años. Todo es fácil. Quizá demasiado. En aquella montaña, sobre la nieve, en el chalé, en el eterno bosque de San Guinefort, la vida parece tranquila.

Pero allí, ni en medio del juego, ni en la comida, ni en el sueño, nadie puede escapar al terrible placer de la carne. La verdad y la realidad se enfrentan, se cruzan, difieren en un mundo dominado por sombras siniestras. La maldad no existe, solo el hambre. La infancia es instinto y el amor, el negro olfato de una manada. Una manada voraz, sedienta de sangre, que busca en la luz de la noche la libertad roja y maldita, mortal, de los cuentos de hadas.

Entre la novela gótica y la de misterio, El informe sobre Clara es un inquietante relato sobre la vida y sobre cómo nos movemos y avanzamos en los planos de lo irreal y lo imaginado.

En este siglo ha crecido el movimiento que interpela
a las antiguas potencias imperiales, en pos de su «descolonización». Museos y universidades han comenzado
a revisar sus colecciones y a programar exposiciones
con la intención de hacer visibles las voces
«otras», en especial de África y América Latina.
En la India se inició un proceso diferente, de «estudios
subalternos», necesarios porque «los otros», los antiguos colonizados, también necesitamos descolonizar
nuestras cabezas. Después de todo, la mayoría
crecimos con Atenas y Esparta antes que con Tenochtitlán
y el Cusco, con Julio César y Aníbal y no con Pachacútec o Moctezuma»
Así comienza este lúcido ensayo del profesor Miguel
Laborde que es una llamada en toda regla para el entendimiento y al acercamiento entre quienes poblamos
las orillas de España y de la gran América
mestiza.
De pronto me di cuenta que somos medio indios, y es
poco lo que pensamos en ellos; y medio españoles, y tampoco
los pensamos.
Miguel Laborde
Una visión espléndida hispanoamericana, imaginativa
y libre en la re invención de nuestra historia.
Santiago Elordi

Tal vez viajar es un homenaje y un lamento, una muestra más de que el amor, también el amor por el viaje, es un conflicto entre la realidad y el deseo.

A uno le hubiera gustado pasarse la vida viajando, pero el viaje no tiene sentido si no viene acompañado de belleza, y la belleza viene definida por lo que importa, que es la amistad, que es la solidaridad. De nada sirve salir de viaje si uno no se da cuenta de que la travesía de la vida supone un aprendizaje en querer y en ser querido.

Tal vez viajar clama contra el viaje que sirve para figurar en redes e indaga, tras muchos años de su autor moviéndose de acá para allá con bajo presupuesto y mucho tiempo de reflexión, sobre qué es lo que nos puede salvar del turismo y el dolor del turismo.

Los acontecimientos de esta historia tienen lugar en Bélgica durante el invierno de 1971, coincidiendo con un periodo de transformación económica y social, marcado por el desempleo.
Una joven familia, atrapada entre la ilusión de los sueños y la descarnada realidad, vive nómada en una furgoneta. Rowen está marcado por su destino. Aún joven para ser adulto, mayor para ser niño, se enfrenta a la condición de ser padre primerizo en unas condiciones desoladoras. Y recurre a la vía fácil de la estafa y el hurto para intentar cubrir las necesidades de su pequeña recién estrenada familia.
El paisaje siempre se manifiesta gris y sórdido, el invierno gélido y las interminables lluvias son el rival perfecto que se ensaña con el cuerpo y el alma de los personajes.

«Escribo pegada a la tierra», dice la autora de este libro. Phil Camino comenzó esta suerte de diario de vida, o de escritura —porque para ella quizás sea lo mismo—, hace ahora diez años con Diez lunas blancas. El cielo abierto prosigue esa exploración de la escritura y de la vida.
Avistar sobre el cielo raso de Nueva York, o de cualquier lugar, una bandada de aves no tiene nada de extraordinario; el jilguero americano, el gorrión, son comunes pero, que pasaría si le diéramos la vuelta, si fuera una de esas pequeñas criaturas de corazón acelerado, una de esas diminutas almas en vuelo la que se fijara en nosotros desde allá arriba y nos dijera, en un tú a tú, qué y cómo se ve todo desde su aérea perspectiva, qué no tendría eso de extraordinario. Y quizás en ese vuelo intentan inscribirse estas palabras.
«A veces hablar de la vida sin engaños, cuando golpea su pérdida, requiere valor y distancia. La escritora culta y valiente que es Phil Camino lo logra en este texto carente de retórica y emocionante, con naturalidad, todo un canto a la felicidad y al amor al alcance de la mano. Una perla literaria sobre el encuentra de una mujer consigo misma» Adolfo García Ortega
«Su nitidez, su falta de dogmatismo, su cercanía y su sinceridad hacen de Diez lunas blancas un libro al que merece la pena asomarse, no sólo como madre o como mujer, sino como hombre y como hijo (seguramente también como padre). Cuando habíamos dado por sabido lo que significaba nacer, alumbrar, morir… Phil Camino nos propone empezar de cero, dudar para preguntar y conocer, morir con Jimena y volver a la vida en estas páginas escritas en un hotel de Nueva York, en un café de Madrid o en cualquier otro lugar sin nombre» Mario Aznar
«El cielo abierto es como abrir de par en par una ventana y permitir al aire entrar. Es el gesto íntimo de quien, con absoluta generosidad y el don de la palabra, se explaya en discurrir pensamientos que miran a un cielo sin límites. Es inhalar el aire fresco que ese cielo proporciona con la cordura del loco que piensa y acierta. Escuchen la voz de esa rara avis a través de la escritura de Phil Camino porque estoy convencida como colega y amiga de laautora de que, en esos desvelos algo insomnes, frente al espectáculo del amanecer en el cielo de Nueva York, con una taza de té en las manos y en silencio, ella pudo interpretar la perspectiva de los pájaros y servírnosla en la bandeja del desayuno» Patricia Romero

La pérdida de Cuba representó para España un trauma histórico de proporciones sísmicas cuyos efectos perduraron largamente en la memoria popular. Cuba era el país de América más cercano a España por cultura, idiosincrasia y convivencia durante más de cuatro siglos, pero quizá porque el recuerdo de la herida resultó tan doloroso, el vacío causado por el abandono no dejó ecos literarios importantes en la novelística de esta parte del Atlántico.

A paliar esta carencia contribuye esta novela de José Joaquín Bermúdez Olivares, El último de Cuba, que como una habanera de ida y vuelta elabora historias paralelas, que van desde la intriga y la exposición de ideas al retrato social de una época que abarca desde mediados del siglo XIX hasta la segunda mitad del XX.

El hilo referencial de esta novela une a España y Cuba en una trama histórica en la que no faltan los rasgos esperpénticos, y en la que se entremezclan obispos, diplomáticos, espías por obligación, figurones reconocibles de la intelectualidad y otros personajes de variada catadura, que animan el relato.

Kengo Ōe, un arquitecto japonés en la cúspide de su carrera profesional, decide romper con todo para encontrar la armonía y el impulso vital perdidos. A lo largo de un periplo vital y emocional, desde China y hasta Zimbabue, su viaje se convierte en un peregrinaje por el universo estético de los siglos XX y XXI que le permitirá redescubrir el deseo y reflexionar sobre el azar en nuestra existencia, sobre la compleja naturaleza del amor y de la ausencia, sobre la realidad y los sueños, el misterio de la belleza, y, en definitiva, sobre la invencible felicidad del ser. Por el libro, que resulta un verdadero retrato del artista, desfilan grandes de la cultura: desde el arquitecto Tadao Ando a los artistas Chagall, Giacometti, Balthus, Harland Miller, Damien Hirst, Manolo Blahnik, Mercedes Lara o intérpretes de la música como María Callas, Herbert Von Karajan, Miles Davis o Ryuichi Sakamoto. A través del cine, de la música o de la arquitectura, contemplados por el espíritu creativo del personaje de Ōe, sentimos cómo el arte puede diluir fronteras, también las de Oriente y Occidente.

Hispania, siglo III a. c., ruido de elefantes. Aníbal marcha contra Roma, la ciudad que ningún pueblo se atreve a desafiar. El todopoderoso general viaja hacia la inmortalidad acompañado por sus terribles instrumentos de guerra, jinetes númidas, honderos de las Baleares, mercenarios, guerreros de pueblos hispanos y galos sometidos o aliados, su Batallón Sagrado…

Mientras, tres personas a la fuga, una noble cartaginesa que escapa de un destino impuesto, una bailarina celtíbera que porta un secreto que desconoce y un ingeniero griego desertor del ejército púnico, pugnan por encontrar su sitio en medio de una batalla entre dos pueblos por la supremacía del Mediterráneo. La joven cartaginesa Tanite, una mujer de carácter indomable y protagonista de esta odisea, osará saltarse prohibiciones ancestrales en busca de un sueño: fabricar la púrpura, un color que solamente visten los poderosos y cuyos privilegios nadie se atreve a cuestionar.

En El fuego y la púrpura, su autora retrata aquel mundo de luchas entre poderes con un lenguaje portentoso que nos traslada a una época cuyos sonidos y olores permanecen mucho tiempo después en la memoria.

«¿Se han puesto a pensar en el tiempo que gastamos realizando funciones que antes hacían por nosotros?», se pregunta el autor de este ensayo.

Dedicamos horas a comprar billetes de avión o de tren en línea, escaneamos los productos que compramos en los supermercados, seguimos laberínticas instrucciones para enchufar aparatos de internet, nos peleamos con los cajeros automáticos cuando no conseguimos la transacción que deseamos, prestamos nuestro oído a eternas grabaciones telefónicas… Mario Jaramillo se queja de que hoy las personas «trabajamos sin cobrar para las empresas que cada vez se enriquecen más, mientras aumenta el despido de sus empleados. Nosotros los sustituimos», afirma.

Entre las gestiones y la angustia que nos provoca llevarlas a cabo esas tareas, no nos detenemos a pensar en lo que está sucediendo porque no hay campo para la reflexión. Este ensayo se dedica a ello. Y a explicar las causas y las consecuencias de convertirnos en personas gratis.

Bacon tenía a España en la sangre. Un español, Velázquez, fue su gran maestro. De su Retrato de Inocencio X diría Bacon, rotundo, «siempre he creído que este era uno de los mejores cuadros del mundo. He intentado, sin ningún éxito, hacer ciertas reproducciones de él». Por amor, a otro español, éste de carne y hueso, Francis Bacon llegó a Madrid, ya ochentón. Sería su último viaje. En esa ciudad moriría, rodeado de monjas. Mortalmente vivo hurga en ese puñado de días, los diez últimos pasados en la ciudad.

Javier Santiso se atreve a recrearlos, con su prosa poética, hecha de hermosos girones, metiéndose bajo la piel del artista y en la cabeza de los últimos actores y testigos que presenciaron el final del gran artista. Un fuera de serie, que no se despeinaba por nada, que era un jilguero, amante de la buena vida y al que le gustaba provocar, embestir, «porque el arte poco tiene que ver con el buenísimo, el arte nos salta, nos asalta», dice Javier Santiso.

Después del éxito de Patria, de Fernando Aramburu, la sociedad española ha demostrado que está preparada para escuchar historias sobre lo que sucedió en España con el terrorismo de ETA. Una parte importante de nuestros jóvenes —se quejan muchos— no saben bien qué fue ETA. La autora misma lo ha constatado y por eso relanza esta novela que nunca llegó a las librerías y que ganó hace diez años el «Premio Bubok de novela» en cuyo jurando estaban: Rosa Regás, Andrés Teixidor, José Ángel Mañas, Javier Celaya y Lorenzo Silva. Contar historias, desde la ficción, es parte de esa deuda que hemos adquirido con esos jóvenes y es parte de ese restablecimiento de la memoria colectiva que toda sociedad debe hacer. Desde la política, pero también desde la literatura.

¿Hacia dónde camina el museo del siglo XXI? Este ensayo hace un breve repaso de los orígenes y evolución del museo clásico desde el siglo XVIII al XXI. En ese recorrido se centra en la transformación de la institución museística de templo de la cultura en centro que compite con el resto de la oferta de ocio de su ciudad, desdibujando los ideales que lo sustentaron en origen, mermando el potencial de comunión sublime que puede ofrecer el gran arte, y rindiéndose, además, al poder, las exigencias y manipulaciones de los nuevos cánones imperantes.

El primer beso político de la historia es el beso que Héctor, domador de caballos, dio a su hijo Astianacte en el nombre de Ilión. El más romántico, ha sido el beso que Homero no narra, el que el héroe troyano diera a Andrómaca, ese mismo beso que el lector imagina entre las lágrimas. Pero si ese beso que no fue, o aquel que fue y Homero no dijo —o no quiso decir, ya que Homero fue el primero a enseñarle a los poetas cuanto de poético hay en lo no dicho—, ese beso, ese último beso, hubiese sido también político. No sólo por el gesto en sí, antes de donar la vida por Troya, para conquistar la gloria o para recibirla de manos del colérico Aquiles, sino por la capacidad de aquella dolorosa escena de despertar pasiones políticas a través del relato oral y visual que acomuna todos aquellos que participan de aquel momento en el que épica y tragedia coinciden.

La semántica de los gestos narrados por Homero plasma una cierta visión del mundo que, a lo largo del tiempo, mantiene unas ciertas líneas de continuidad. La más importante de todas: aquella que va de lo privado a lo público, aquella que se queda en lo más íntimo de cada uno de nosotros y establece un código moral, que pasa por el cuerpo y deja una huella sutil pero inquebrantable, cuando los labios de los amantes salen al encuentro, circulan de los padres a los hijos y establecen lazos inquebrantables de amistad.

Una novela magistral, ambientada en los barcos de vapor que recorrían el Misisipi durante las primeras décadas del siglo XX, cargados de bebida, baile y jazz.

Cuando una niña es secuestrada en unos grandes almacenes de Nueva Orleans, al supervisor, Sam Simoneaux, lo atormentan la culpa, el dolor y los fantasmas de su turbulento pasado. Decidido a encontrarla, Sam emprende un viaje que lo llevará a mundos de música y violencia y a pantanos recónditos que ocultan a quienes eligen vivir según sus propias leyes.

«La percepción de haber vivido una vida plena depende tanto de lo vivido como de la habilidad de rememorarlo ».
En 1959, y tras perder sus tierras y posesiones durante la Revolución cubana, la familia de los Belmonte se instala en Tuxpan, Veracruz. Atrás quedarán toda una vida y un extraño proyecto arquitectónico concebido por Alejo Belmonte: la casa de la memoria. Un proyecto que irá fraguándose de generación en generación, casi como una obsesión, sustentado en la creencia sencilla y antigua de que nuestros recuerdos queden preservados en un espacio arquitectónico. Es esta una novela de asombrosa transparencia y de arquitecturas reales e imaginarias pero de contundente eficacia literaria; su original estructura dialoga con los juegos formales de Italo Calvino. Juan Rivera Arroyo ya es, con esta tercera novela, uno de los escritores jóvenes más singulares: un arquitecto de la forma o, mejor aún, de la palabra. Aquí, las ventanas iluminan, los espacios fluyen, los rincones recuerdan, los muros oprimen… y narran. Este libro es la otra cara de la moneda de la literatura mexicana de hoy.