Galaxia Gutenberg

El imperio de la ley es la única alternativa al imperio de la fuerza. Sólo bajo el gobierno de las leyes, el ser humano puede vivir en libertad y en paz. Si no nos sometemos al Derecho, la ley del más fuerte, las fauces del totalitarismo acechan y amenazan con devorar la libertad y la convivencia, señala el autor en la introducción a este libro. El imperio de la ley es un concepto jurídico que somete la acción estatal a una regla fundamental: la Constitución. La dignidad del ser humano es un valor básico de la propia Constitución que está necesariamente relacionada con la libertad, también con la libertad política, es decir, con la democracia. El imperio de la ley, o lo que es lo mismo, el Estado de derecho, pone de relevancia que el principio del derecho constitucional es proteger la dignidad de los individuos. Sin embargo, para que el derecho incida en la conciencia social, no tanto de los juristas sino de toda la sociedad, es preciso fomentar una cultura cívica a través de la enseñanza y la educación, así como también por parte de las propias instituciones y de las personas. Y si esto fracasa, el Estado de derecho también fracasará, porque, si bien las garantías para proteger al imperio de la ley son, ante todo, jurídicas, también son políticas y sociales. Javier Cremades, jurista de reconocido prestigio internacional, señala en El imperio de la ley que las amenazas de hoy en día -no faltan ejemplos de nuestra actualidad— no proceden tanto de los totalitarismos como de la corrupción de algunos países y de la injerencia de los movimientos populistas. Para hacerles frente, el Estado de derecho es la única alternativa posible ante la sinrazón y el empleo de la fuerza.

Aquella tarde que iba a cambiar su vida, el arquitecto Julio Denis se acercó hasta la orilla del río para arrojar las cenizas de su esposa. Era invierno y la playa de Sanlúcar de Barrameda estaba desierta. Así comienza este thriller de Miguel Dalmau en el que se mueven personajes atormentados por un pasado doloroso que intentan ocultar. Mientras Denis se dispone a arrojar las cenizas al Guadalquivir, cree ver el asesinato de una mujer en la orilla de Doñana. Se acerca a la comisaría para denunciar el hecho pero nadie lo cree. Días más tarde, la aparición del cuerpo de la heredera de unas grandes bodegas despierta amargos recuerdos en figuras de la comunidad. ¿Cuáles son las viejas heridas del comisario Marchena? ¿Por qué el cuerpo de la víctima presenta un extraño tatuaje? ¿Hay entre los vecinos un asesino en serie? He aquí el enigma que Denis intentará resolver con ayuda de la fotógrafa Carla Fantoni. La acción transcurre en invierno, en un tranquilo pueblo del sur, con el Guadalquivir como silencioso testigo del drama. Denis descubrirá allí que nadie se corresponde con su realidad. Todos esconden experiencias de dolor que al final confluyen en una única historia. Como el propio curso del río. Bajo la apariencia de un thriller clásico, Dalmau plantea hondos dilemas morales. ¿Qué haríamos por vivir una pasión prohibida, o por volver a los días del pasado, o por conservar la casa donde fuimos felices? Las cenizas de Berta es ante todo una intensa historia de amor por lo perdido.

La experiencia psicodélica contradice la visión moderna del cosmos. En el pecho del ser humano están todas las estrellas. Muestra un universo radicalmente distinto, afín a cosmologías indígenas, hindúes y budistas. Las consecuencias son tan revolucionarias que, de ser asumidas, transformarían por completo nuestra visión de la realidad. No es extraño que los diversos micropoderes, las prácticas y discursos dominantes que moldean cuerpos y subjetividades, hayan combatido la contracultura psicodélica, impidiendo que se incorpore al sentido común moderno. Las “plantas de los dioses” (Hofmann) permiten una valiosa experiencia estética y espiritual. Este libro, al tiempo que reivindica dicha contracultura, esboza una historia particular de la psicodelia, de la mano de William Blake, Aldous Huxley, María Sabina, Albert Hofmann, Henri Michaux, Terence McKenna y Jeremy Narby. La psique profunda es una terra incognita. Ciertas sustancias permiten visitar ese extraño lugar donde todo brilla con luz propia, desaparecen las restricciones del espacio-tiempo, se liberan las ataduras del lenguaje y lo visual surge de lo sonoro vibrante. Una experiencia no sólo de la mente individual (egoica y sometida a la avidez de las pasiones), sino de una mente extendida en creación perpetua. Una magia no exenta de riesgos. Acceder al cielo de la Unidad exige primero visitar el infierno donde se inmola el ego. Una aventura de la percepción a altura de la dignidad de la mente y abierta a la profundidad de lo real.

Todo se desmorona en una ciudad que padece muchos de los malos sueños de nuestra actualidad. El desorden impera como un arrebato aniquilador de la vida cotidiana, y nada se mantiene en pie debido a unos sucesos que precipitan la debacle, el tragicómico exterminio de aquellas normas que amparaban nuestra convivencia. La realidad es más frágil e imprevisible de lo que pensábamos, y hay muchas dosis de maledicencia y calentura en las revelaciones de quien protagoniza esta farsa, un desenfadado gacetillero que todo lo observa desde las esquinas de su vigilancia. La fábula está servida, muy en el límite de lo que nos tiene acostumbrados su autor, con ese humor disolvente que pone en solfa los comportamientos políticos y morales de un mundo desquiciado.

Francesco Pasquale nació en Sapri, Reino de las Dos Sicilias, un poco más al sur que Giuseppe Verdi, durante los mismos años que Richard Wagner o Robert Schumann, y este libro cuenta sus andanzas, sus viajes, de la misma manera que nos aproxima a tres instantes cruciales de la existencia de esos tres compositores. Francesco migró, igual que Wagner, crió hijos muertos y deseó la unificación de Italia, igual que Verdi, y convivió con fantasmas, como Schumann. Francesco Pasquale fue una persona única, tanto que cada lector se le parece, fue tan especial que no siempre es el protagonista de su vida; cede, a cada paso, el papel principal de su propia biografía a célebres médicos, a activistas políticos o a mujeres de una personalidad indestructible. Francesco Pasquale traza, a través de su vida, un mapa humano del siglo XIX, un mapa que arranca al sur de Italia y llega a las costas del mar Cantábrico, un mapa que sufre y se divierte, un mapa que canta y duerme, un mapa que sueña y despierta. Escrita originalmente en euskera y traducida por el propio autor, Sobre las cinco almas de Francesco Pasquale es una novela construida mediante narraciones independientes, mediante relatos que se enredan para elaborar un todo. Se convierte así, a través de olores y puertas abiertas, en una peculiar arquitectura narrativa decorada, en ciertos puntos, con peculiares imágenes oníricas.

Finales del siglo xix. La joven Galia Cervino busca un lugar en el mundo donde ser feliz. Sin embargo, el mundo en que vive es una maraña de obstáculos y dificultades que presagian el drama, en lo social y en lo físico. Galia cruzará su vida con la de Luis Selva, un médico culto, solitario y atormentado por su naturaleza homosexual, quien la rescatará de su destino y reconstruirá la historia de la joven con consecuencias imprevisibles, llegando a un límite que no siempre es fácil traspasar: él querrá ser ella, como redención y como venganza. Ambientada en la Castilla que empieza a abrirse a la industria y a los conflictos sociales, la nueva novela de Adolfo García Ortega aborda de manera original cuestiones como la maternidad, las clases sociales, el amor y la liberación real de la mujer en un contexto de dureza y desigualdad. En este singular y emocionante relato, se refleja la reivindicación de la mujer en los albores de un feminismo que retrata la aspiración de las jóvenes a ser ellas mismas, cuando la sociedad se lo impedía cruelmente. Madre mujer muerta es una novela realista cargada de un simbolismo que sigue siendo actual. Por sus páginas sobrevuela una España de desigualdades y divisiones, preludio de las grandes crisis del siglo xx, encarnadas en Galia y Luis, dos personajes memorables que buscan a ciegas un espacio propio y libre.

Miguel, un músico treintañero y nómada, regresa, muy en contra de su voluntad, a la casa medio abandonada de su padre, con quien no habla desde hace años, enclavada en una zona rural argentina. Allí lo reciben la naturaleza inhóspita, difícil, del entorno, una manada de perros y Celso, el paraguayo que cuida la finca, pozo inagotable de excesos etílicos y de creencias cambiantes, todas con idéntica convicción, con quien establece una amistad tan comprometida como improbable. En medio de las contradicciones con las que habita ese mundo árido, y de su accidentada cartografía emocional, Miguel invoca: “Que me pase algo. Algo que me cambie. Algo irreversible”. Quizás sea cuestión de suerte. O de afinar la mirada para ver más allá de lo evidente y poder desgranar su propia existencia, en donde la extrañeza comienza por no poder escucharse a sí mismo. O de descubrir la necesidad de desaprender para volver a encontrarse, para comprender un mundo tan ajeno como hermoso, con esa belleza desbordante de la vida real que se rebela y se impone en medio de discordias rurales y el vértigo de hacer por primera vez lo que ni siquiera imaginó. Con visos de western y pulso cinematográfico, la voz narrativa de Matías Gotelli, ganador por unanimidad del II Premio Diana Zaforteza con Alimento para puma, es tan potente, personal y auténtica que establece su propio universo, desplegándose en cada página con ternura y humor en una profunda exploración del alma humana.

Es cada vez más frecuente que las grandes visiones del mundo dominantes a lo largo de la Modernidad se vean completamente descalificadas con el argumento de que todos los intentos por materializar sus ideales se han saldado con inequívocos fracasos. La primera que recibió este reproche fue la que se suele calificar como la izquierda de la Ilustración, directamente cuestionada por el hundimiento de la forma política más importante que adoptó en el siglo XX, el en su momento denominado socialismo real. Al fracaso representado por la caída del Muro no han dejado de sucederle otros, a su vez de diverso signo (guerras, contrarrevoluciones, violaciones de los derechos humanos, desastres ecológicos, crisis económicas…), pero teñidos de parecida negatividad desde el punto de vista de la emancipación. El resultado ha sido que también han terminado cuestionadas aquellas visiones del mundo que se creían todavía a salvo de la refutación, con la del liberalismo, incapaz de generar una sociedad mejor, en lugar muy destacado. En su conjunto, la totalidad de tales fracasos no ha hecho más que asentar en el imaginario colectivo una doble sensación, la de que ni las herramientas teóricas heredadas nos permiten entender la realidad social, ni atinamos con la forma adecuada de relacionarnos con ella. Antaño nos creíamos capaces de ambas cosas, lo que explica que, por contraste, ahora tendamos a representarnos nuestra situación presente en términos de derrota. De ahí los adjetivos que nos definen y en los que más nos reconocemos: resabiados en el terreno de las ideas y resentidos en el de la práctica (especialmente política). Un benjaminiano probablemente definiría así el signo de estos tiempos: nos ha tocado vivir entre escombros.

México, Distrito Federal, comienzos de 1999. A sus veintiún años Bruno Bolado no ha logrado terminar la preparatoria abierta y pasa sus días en una nada alcoholizada, fantaseando con escribir una radionovela titulada El hotel de los corazones rotos. Hasta que un día se topa con lo que parece ser una botarga de Elvis Presley colgada a bordo de un microbús y decide seguirle los pasos, sin imaginar el agujero hacia un submundo turbio que está por conocer. De la mano de un sujeto llamado el Agallas, que lo envuelve en una trama de delirio, paranoias y venganzas de la que Bruno no alcanzará a saber ni cómo entró ni dónde se encuentra la salida. Poco tiempo después su mundo se pone aún más de cabeza cuando se enamora de Milena, una enigmática estudiante de Letras Inglesas en la UNAM que escribe su tesis sobre Sylvia Plath. Cuando estalla la huelga estudiantil, sus vidas paralelas se alejan otro tanto, pues mientras Milena participa en la defensa de la educación pública y gratuita, Bruno no se atreve a confesarle su identidad clandestina, ni tampoco sus labores ayudando a unos amigos a bordo de una ambulancia falsa que recorre la ciudad en busca de heridos para trasladar al hospital. El hotel de los corazones rotos es una delirante y conmovedora historia de iniciación hacia los rincones más oscuros de uno mismo, que a menudo dicen más de quiénes somos que la fachada de normalidad que se planta ante el mundo exterior.

Antonio Soler nos brinda con agudeza, ironía y picaresca, un magistral retrato del último verano de la adolescencia. Los personajes de El camino de los Ingleses, viven en el período entre la adolescencia y la edad adulta, en ese periodo en el que los sueños empiezan a desquebrajarse y la vida plácida y despreocupada empieza a teñirse con las oscuras nubes del incierto futuro. En esta etapa de cambio permanente, el grupo de amigos es el último fortín donde al tierra que pisan es todavía firme y las reglas son todavía ajenas al exterior. El universo de primeros amores, sexo, obsesiones, conflictos, desconcierto y amistad, es el entorno en el que se desarrollan las vidas de los personajes que configuran la historia de este grupo cuyos miembros viven al margen del éxito, se debaten entre la inocencia y la madurez e intentan eludir la desorientación y la desazón ensoñando un quimérico porvenir.

Es invierno. Una mujer lleva días en una choza abandonada en una montaña. A lo lejos se oye el rumor de un arroyo. Hace frío, llueve sin parar. La mujer está tumbada en una colchoneta y apenas alcanza a ver la copa de un cedro por la ventana. Las únicas visitas que recibe son de animales e insectos: un gato, una lagartija, una avispa, unas hormigas, un zorzal. Su existencia se ha reducido a la mínima expresión; sólo se trata de sobrevivir. Fuera de la choza, a veces se oyen ecos de voces: unos montañeros, un borracho. La mujer está embarazada y le cuenta a su bebé la historia de su vida, porque intuye que las personas están hechas de historias, secretos e historias. Y la suya está atravesada por el silencio. Ecos en la nieve nos sumerge en una prosa inquietante y poética, precisa hasta el destello, donde la acción se detiene en detalles minúsculos y lo aquieta todo. Mohamed El Morabet consigue adentrarnos en un ambiente opresivo donde la naturaleza destrona lo humano.

¿Qué significa ser madre? ¿Qué significa pensar el cuerpo como materia viva que, en el parto, se abre y se desgarra? Devolviendo el concepto de “vida” a su dimensión visceral, Adriana Cavarero desafía la indiferencia de la filosofía hacia el cuerpo materno y explora sus lados oscuros y perturbadores, marginados por una tradición que favorece representaciones idílicas y luminosas. Para ello, recurre a la literatura analizando la maternidad en libros de autoras como Annie Ernaux, Elena Ferrante o Clarice Lispector, además de al pensamiento filosófico y a la tradición trágica griega, con incursiones en la antropología, la biología y la teoría crítica feminista. Cavarero, pues, se centra en la parte carnal de la experiencia maternal, en la que el cuerpo femenino se hace cómplice del proceso procreativo de la naturaleza, permitiéndole regenerarse cada vez. El origen de la vida está precisamente en el cuerpo de la mujer que se desgarra para generarnos. De ahí la necesidad de arrojar luz sobre esta verdad cruda y material, devolviendo a la maternidad una profundidad que no se limita a ser feliz o trágica, sino que es también, y sobre todo, ambivalente. Cavarero rechaza así cualquier discurso tranquilizador para desvelar el lado oscuro y “tremendo” del embarazo como verdad esencial de la condición humana.

Digámoslo en modo camusiano: el hombre es la fuerza que todo lo crea y la fuente de nuestros valores. Lo que se nos pide es “ser capaces, como Proust, de ver la realidad con otros ojos que no sean los de las ideas prefijadas”. Creación de sentido y explicación de la realidad. Esta es la tensión de las humanidades, si dejamos que disminuya nos condenamos a la vulgaridad y nos perdemos en la indiferencia, en un momento en que parece que todo es posible y que todo se quema en la pira de la globalización. La cultura no escapa a tres fenómenos capitales: la mercantilización de las relaciones humanas, la mediatización de la sociedad y la individualización -no siempre autonomía— que debilita el vínculo social. En pocas palabras: la dialéctica entre poder y libertad es la base sobre la que se articulan la condición humana y, por ende, la convivencia y la dignidad. Vivimos en tiempos nihilistas en que crece la tentación de pensar que no hay límites, que todo es posible. En un momento en que el desarrollo tecnológico ha puesto a disposición instrumentos de destrucción masiva tanto en lo material como en lo mental, con proclamas del fin de la historia que pueden ser formas eufemísticas para designar la crisis de las democracias y el asalto a las libertades. Es la hora de las advertencias. La aceleración tecnológica está cambiando lo esencial: la comunicación, la producción y la dominación. Mirar a otra parte, parapetarse en la ignorancia sería la gran claudicación.

Esta novela, sin duda la mejor y la más ambiciosa de Claire Messud hasta el momento, cubre la vida de tres generaciones de una familia franco-argelina, los Cassar: la del patriarca Gaston y su esposa Lucienne, cuyo mito del amor perfecto los sostiene a la vez que abruma a sus hijos, François y Denise, hermanos unidos por la anormalidad de su familia; la del matrimonio de François con Barbara, una mujer tan culturalmente diferente que apenas pueden comprenderse; y la de sus hijas Loulou y Chloe, que intentan reconstruir y dar sentido a un pasado escondido entre la agitación social y política del siglo xx. Comenzando en Larbaâ, Argelia, en 1940 y terminando en Connecticut en 2010, a través de Salónica, Buenos Aires, Sídney y la Costa Azul, la historia nos será contada alternativamente desde el punto de vista de cinco de los personajes. Esta es, pues, una gran novela que abarca continentes y generaciones, a la vez que se centra en los individuos y celebra la preciosa singularidad de la vida interior de cada uno. La maestría de Claire Messud consigue ofrecernos, como ha dicho la también novelista Yiyun Li, «una de esas raras novelas que un lector no sólo lee, sino que vive con los personajes». Esta extraña y azarosa historia ha sido escogida como mejor novela del año por New Yorker, Boston Globe, Financial Times, Vogue, Oprah Daily, entre otros, y como mejor ficción histórica por el New York Times.

Con este libro, merecedor del Premio del Libro de Leipzig para la Comprensión Europea, László Földényi regresa a un tema que le ha ocupado los últimos cuarenta años: la melancolía. En sus libros anteriores exploró las distintas maneras de vivir y pensar «esa vaga e intensa propensión a la tristeza llamada melancolía» en el Renacimiento, el romanticismo, la tragedia griega y el teatro del absurdo, o en la música de Bach y de Wagner. En este nuevo libro, Földényi se adentra en el arte, la arquitectura, el cine y la literatura contemporáneos para rastrear la expresión de la melancolía, un sentimiento «que puede aparecer por cualquier parte. No solo en el desánimo, sino también en el entusiasmo; no solo en la tristeza o en el tedio, sino también en la alegría y el arrobo. Incluso en los sentimientos más opuestos. De lo cual se deduce que es más que mero sentimiento». El arte de Kiefer, Beuys, Richter, Viola, Bacon, Hopper, Klee, Oteiza, Jovánovics; el cine de Kubrick, la arquitectura de Peter Zumthor, la literatura de Sebald sirven al autor para analizar al melancólico, ese ser «sensible a lo insoluble e inexplicable, a cuanto se opone a las explicaciones racionales del mundo. Y que no considera lo desconocido algo que tarde o temprano se puede averiguar con los conocimientos adecuados, sino el centro más profundo de la existencia y del pensamiento humanos

Hay ideas a la intemperie, apuntes volanderos que desean perderse en los cajones, polémicas de una línea, reseñas de dos párrafos, novelas de tres páginas, pensamientos encontrados en libretas, anotaciones sueltas en agendas, ensayos tan breves que no pueden publicarse exentos, versos sin poema y poemas huérfanos de poemario, intuiciones huidizas, notas de lectura agazapadas en las páginas de respeto al final de los libros, aforismos desubicados, epifanías, pedazos, apotegmas, fragmentos… que se acumulan a lo largo de los años y que de pronto cobran conciencia y se presentan ante su autor como lo que son: un libro distinto, un libro de libros, un archipiélago de pensamiento lateral acumulado durante décadas. Una idea solo es menor si no ha encontrado su escritura idónea. Bajo estas premisas, Vicente Luis Mora teje una escritura que puede verse como un bosque de signos por el que pasear sin prisa, a ratos o a sorbos, poniendo la atención unas veces en las hojas, otras en las ramas y troncos, otras en la idea misma de bosque. Un entreverado, una red sonora, una irradiación.

La historia del mundo contemporáneo suele asociarse a sus grandes estallidos revolucionarios. Fechas como 1789 y 1917 representarían paradigmáticamente el carácter rupturista de aquella historia. Sin embargo, esta también se vincula con periodos posrevolucionarios en los que se afrontó el objetivo de recuperar la normalidad tras el caos de la revolución. El siglo XIX puede concebirse bajo el signo restaurador que actuaría como contrapunto de las volátiles herencias del tempestuoso final del siglo anterior. Buena parte de la intelectualidad decimonónica participó en el empeño por devolver a la sociedad a una senda de orden y progreso que acabase con la inestabilidad, lo que contribuyó a fijar la sociedad burguesa y las instituciones liberales en un punto de equilibrio lleno de audacia intelectual y heterodoxia ideológica. Semejante grado de imaginación política dará paso, en el siglo XX, al renacimiento de la pasión revolucionaria y, con ella, de los planteamientos rupturistas y, al mismo tiempo, dogmáticos y unilaterales. Este libro busca confrontar, desde la historia de las ideas, el momento posrevolucionario del siglo XIX con el momento revolucionario del XX, el estilo intelectual de Stuart Mill, Mazzini o Carlyle con el de Lenin, Carl Schmitt o Marcuse. A fin de entender que, en el mundo contemporáneo, existe una mayor complejidad en los procesos de reconstrucción del orden que en los de su demolición.

En 2012, el futuro autor de La estela de Selkirk se tropezó en un café del puerto árabe de Acre, en Oriente Medio, con un ejemplar atrasado del New Yorker en el que figuraba un reportaje sobre el archipiélago de Juan Fernández, integrado por las islas de Más a Tierra y Más Afuera, conocidas hoy como Robinson Crusoe y Alejandro Selkirk, en el Pacífico Sur. Selkirk fue un pirata escocés que en el siglo xviii publicó en The Spectator la crónica de los cuatro años que pasó como náufrago en Más a Tierra. Cuando Daniel Defoe la leyó se basó en ella para escribir Robinson Crusoe. Irónicamente, Selkirk jamás puso un pie en la isla que lleva su nombre ni Defoe en la que lleva el título de su novela. En 2014, Eduardo Lago desembarcó en Más a Tierra, donde el capitán de la lancha que se había comprometido a trasladarlo a Selkirk le comunicó que no podría hacerlo, debido a restricciones portuarias de última hora. Varado en la isla, Lago investigó su historia, logrando arrancar de un marinero del archipiélago la promesa de que lo trasladaría a Selkirk si regresaba. En marzo de 2015, tras dieciséis horas de travesía en mar abierto, el autor cumplió por fin su sueño de llegar a una de las islas más remotas del orbe. El viaje literario empezó entonces, cuando concibió la idea de una novela que tendría que surgir de los distintos destinos a los que viajara, como había sucedido durante sus dos estancias en Juan Fernández. A lo largo de la década siguiente, el narrador de La estela de Selkirk se trasladó a Hydra, Lisboa, Berlín, el Báltico, Goa, Macao y la Selva Negra, rescatando de cada uno de aquellos lugares las historias destinadas a dar forma al vertiginoso arco narrativo de la novela.

En la mitad del siglo xx un joven canadiense descubre la poesía de Federico García Lorca en una librería de Montreal. Casi al mismo tiempo, un enigmático gitano español le imparte tres lecciones de guitarra que resultarán decisivas para el nacimiento de una vocación que lo terminará convirtiendo en una de las figuras fundamentales de la música popular contemporánea. Al final de sus días Leonard Cohen recordaría a aquel guitarrista anónimo, una presencia tan determinante como vaga que definió el rumbo de su futuro y del que nunca llegó a saber gran cosa, más allá de su procedencia y su inesperado y trágico final. Este libro es el resultado de una búsqueda literaria: la que sigue el rastro de aquella figura oscurecida por la penumbra de la historia, pero también la que indaga en la capacidad sanadora o redentora del arte y en los mecanismos indescifrables que rigen las leyes del azar.

Tras la Segunda Guerra Mundial, el nuevo orden global se conformó sobre todo en respuesta al Holocausto. Ese fue el acontecimiento de referencia de la atrocidad y, en el imaginario occidental, el genocidio por excelencia. Su memoria orienta gran parte de nuestro pensamiento y, fundamentalmente, constituye la justificación básica del derecho de Israel a establecerse como Estado y defenderse. Pero en muchas partes del mundo, asoladas por otros conflictos y experiencias de masacres masivas, el Holocausto no es tan singular, incluso cuando su espantosa atrocidad sí lo sea. Porque fuera de Occidente, sostiene Pankaj Mishra, la historia dominante del siglo XX no es el Holocausto sino la descolonización. El mundo después de Gaza toma la guerra actual, y la polarización en torno a ella, como el punto de partida para una amplia reevaluación de dos narrativas sobre el siglo pasado: el relato triunfal del Norte Global con su victoria sobre el totalitarismo y la expansión del capitalismo liberal, y la visión esperanzadora del Sur Global de igualdad racial y libertad respecto al dominio colonial. En un momento en el que el equilibrio del poder mundial está cambiando y el Norte Global ya no tiene la máxima autoridad, es de vital importancia que comprendamos cómo y por qué las dos mitades del mundo no logran comunicarse entre sí. En este ensayo conciso, poderoso y directo, Mishra aborda las cuestiones fundamentales que nuestra crisis actual plantea: ¿importan más unas vidas que otras?, ¿cómo se construye la identidad en nuestras sociedades multiculturales? y ¿cuál debería ser el papel del Estado-nación? El mundo después de Gaza es una guía moral indispensable para nuestro pasado, presente y futuro.