Almadía

Como una tardía ventisca invernal, los recuerdos se abalanzan sobre la mente de Francisco (Frankie) Goldberg, protagonista de esta historia, mientras viaja en tren de Nueva York a Boston, su ciudad natal. Obligado a regresar a Norteamérica como consecuencia de una feroz persecución política, la marcada distancia que ha construido respecto a su familia se desvanece súbitamente. Ahora va al encuentro de su madre, su hermana, un amor escolar interrumpido y, también, de las cicatrices que crecer en el noreste americano deja en un niño de padre ruso judío y madre guatemalteca católica. Conmovedora, divertida y perturbadora por igual, Monkey Boy despliega un entramado de temporalidades que hace patente la imposibilidad de un pasado inamovible, mientras pone de relieve las omisiones con las que construimos los relatos que contamos sobre nosotros mismos. En esta novela, Francisco Goldman ha escrito una brillante reflexión y una nítida radiografía sobre la identidad individual y colectiva de un país que, como muchos, es habitado por personas de múltiples orígenes geográficos y culturales. Pero, sobre todo, este libro es una celebración de la fortaleza femenina, sin la que sortear las infancias más turbulentas sería prácticamente imposible.

La protagonista de esta historia, una mujer latinoamericana que enseña noruego a inmigrantes, está por llegar al límite; la soledad la ha llevado a pocos pasos del completo abandono de sí. Queriendo evitar lo peor, su mejor amigo decide llevarla consigo a su natal Rumanía en un viaje que le resulta imposible postergar. Ahí, entre moles de concreto y anuncios de neón, ven desvanecerse el tenue vínculo que los unía como migrantes en la gélida Noruega. Refugiada en el alcohol y los fármacos, rodeada por una lengua que desconoce en un país que no entiende, la joven maestra de idiomas buscará la manera de asirse a este mundo. En medio de tanta oscuridad, encuentra un ladrido quebradizo.
La primera novela de Claudia Ulloa Donoso es una audaz exploración de la muerte como idea e intuición, pero también una contemplación incrédula de su reverso: la vida y su terca insistencia. Fiel a la búsqueda literaria que emprendió en Pajarito, su festejada colección de relatos, Ulloa Donoso ha escrito un libro que, entre el placer y la fiebre, lleva el lenguaje a sus límites para recordarnos que solo a través de él somos capaces de afrontar ese umbral definitivo que es el fin de la existencia.

¿Quién no se ha preguntado por la existencia de otros mundos y ha imaginado cómo descubrirlos? Escritos en la primera mitad del siglo XX, los cuentos de Judith Merril, Zenna Henderson, Joanna Russ, Doris Pitkin Buck, Wilmar H. Shiras, C. L. Moore y Mildred Clingerman muestran posibles vías para llegar a ellos. Ya sea a través de viajes que desafían el valor de sus protagonistas, la convergencia de dimensiones en la cotidianidad del hogar, las mutaciones genéticas o los pueblos escondidos, estas escritoras nos sugieren que hay universos distintos que se tocan, que multiplican el presente pero también las posibilidades del futuro.
Mundos alternos   es el primer tomo de   ¡El futuro es mujer!  , una antología editada por la académica Lisa Yaszek que reúne cuentos de veinticinco escritoras estadounidenses que encontraron en la ciencia ficción un espacio de libertad para jugar con la sorpresa y el asombro, pero también para experimentar, disentir y confrontar temas sociales y políticos de su presente. A lo largo de cuatro décadas, estas autoras no solo contribuyeron a edificar un género literario desde sus cimientos sino que lo transformaron al desarrollar personajes complejos, replantear la relación entre hombres y mujeres, humanos y alienígenas, y preguntarse cómo la ciencia y la tecnología podrían reconfigurar el género, el sexo, la maternidad y la supervivencia posibilitando nuevas formas de vivir. Dividida en tres tomos temáticos que reagrupan la antología de Yaszek, Almadía presenta esta colección por primera vez en lengua castellana gracias a la traducción del colectivo Falsos Amigos.

En el décimo aniversario de su edición original,   Mejor que ficción. Crónicas ejemplares   regresa a las librerías con un nuevo prólogo y con nuevos textos. Refuerza así su condición de antología de referencia del periodismo narrativo en nuestra lengua, al tiempo que se puede leer como una vuelta al mundo y como un catálogo de estrategias y estilos para contar la difícil realidad de este cambio de siglo.
El libro contiene crónicas de Juan Villoro, Leila Guerriero, Sabrina Duque, Jordi Costa, Alberto Fuguet, Alberto Salcedo Ramos, Eileen Truax, Juan Pablo Meneses, Juanita León, Cristian Alarcón, Marcela Turati, Edgardo Cozarinsky, Maye Primera, María Moreno, Julio Villanueva Chang, Juan Gabriel Vásquez, Fabrizio Mejía Madrid, Cristina Rivera Garza, Jaime Bedoya, Rodrigo Fresán, Mónica Baró, Guillem Martínez, Gabriela Wiener, Edgardo Rodríguez Juliá y Martín Caparrós. Incluye además un extenso diccionario de cronistas iberoamericanos, con centenares de invitaciones a seguir leyendo.

No soy tan zen   es una comedia existencial cuyo protagonista está enfrascado en una lucha entre las palabras y las cosas, la logofagia y la logofobia, la nieve y la caca. Una estridente batalla interior tiene lugar en la mente de Julián González, periodista cultural, mientras intenta prestar atención a un cuarteto de cuerdas que parece interminable.  El protagonista quiere silencio pero la vida se le ofrece terca y ruidosa y se entromete, y hay tacos y mariscos y gorditas de maíz con salsa verde y mucha chamba y harta prisa. En un mundo como el que habitamos —dentro y fuera de la novela— no es justo permanecer en silencio, aunque, a veces, acceder al silencio sea justo lo que necesitamos.
Para acompañarnos en este viaje de autoconocimiento, un variopinto catálogo de personajes circula por la narración: un tenor con servicio de serenatas a distancia, una mujer que se pierde por años al interior de una biblioteca, un dionisiaco y erudito veterano del periodismo cultural, una perrita   husky   de temperamento contemplativo. Con esta divertida novela, José Montelongo nos ofrece una precisa sátira del entorno cultural y la fauna que lo habita, a la vez que nos invita a prestar atención a la música de todo aquello que nos rodea.

En esta novela se entremezclan el pasado y el presente extractivista de la Amazonia en el marco de un ambiente inquietante y lisérgico. Huyendo del escándalo, el protagonista de esta historia se refugia en un laboratorio donde se realiza una enigmática investigación. Con la intención de crear el más avanzado videojuego de realidad virtual, un equipo liderado por el carismático Dr. Dunn busca reproducir los efectos alucinógenos de una ancestral planta conocida como “alita del cielo”. Pronto se entabla un duelo de sombras en el que es difícil discernir quién tiene más que ocultar. Quizá solo la mítica alita pueda guiar el camino para salir de este laberinto de ilusiones. En La mirada de las plantas, Edmundo Paz Soldán consigue amalgamar una amplia serie de motivos literarios para formular preguntas urgentes sobre nuestro tiempo, en el que el poder seductor de las pantallas parece atraparnos con sus promesas de satisfacción y plenitud. Distopía y literatura fantástica son envueltas por el denso follaje de la selva –ese frágil titán en vías de desaparición— para llevar al extremo las mentes de seres que deambulan por este mundo con sus heridas abiertas, en carne viva.

El animal sobre la piedra o La fábula del huevo son la misma novela. Tuve que los títulos y la decisión de que la primera era más enigmático y tal lírico, porque el segundo podría relacionarse con algún episodio en la cocina, a la hora del desayuno. El libro puede leerse de una sentada, como yo han dicho. Así que el lector se levanta más o menos temprano, desayuna y luego lo lee, quedará libre para mediodía y puede aprovechar el resto del sábado o el domingo. Es posible que le den hambre tanto e, incluso, que quiera comer carne roja porque el protagonista va a supermercado y compra carne. También es posible que tenga deseos de comer insectos. Nada de eso importa, de cualquier manera. Si el lector quiere escapar que lo haga, está en su derecho. La primera línea le avisará lo que se puede encontrar más adelante: “Mi casa fue territorio de un evento extraordinario”. Daniela Tarazona
«La historia de El animal sobre la piedra, narrada con una prosa obsesivamente cuidada, a veces poética, no concede al lector ninguna certeza para saber si los hechos (si es que lo son) transcurren en un plano real, onírico o delirante; por el contrario, lo abandona en su perplejidad y lo deja vagando entre símbolos como la muerte, la maternidad, el útero y, por supuesto, lo humano-animal.» Letras Libres
«Fábula biologicista, novela fragmentaria e introspectiva, consigue registrar los cambios como un devenir natural, libre de culpas o principios morales». Patricio Zunini

Cuando decimos que un músico toca de oído nos referimos a que su entendimiento de la música se debe más a un asunto de lírica y comprensión instintiva que el estudio y el conocimiento académico. Por ello, Vivir de oído hace una forma semejante de hundirse en la vida y sus incidencias, la memoria y sus sorpresas, la cotidianidad y sus rupturas. Los ruidos que escuchamos con distracción y recibimos como señales equivocadas de las cosas que nos rodean; las ilusiones ópticas a partir de los que inventamos mundos más divertidos y alucinantes que este; el despertar en compañía que nos hace ser otros, distintos a todos los días; las reflexiones existenciales de un hombre que tiende su cama; las presencias animales con las que cargan un diario el ser humano.

Un grupo de conscriptos comparte las fotografías de una en un ritual que entraña compañerismo y excitación; mujer después de años, cumplir la ilusión que alimentó su deseo adolescente. Un hombre alcalde se enamora de una mujer joven por la que está dispuesto a dejarlo todo, pues ella encarna la última y uno de ellos la conoce por causalidad y decidir más grande felicidad que la vida le puede ofrecer. Niños que espían en la ducha a la esposa de su maestro. Jóvenes que juran amistad eterna sin sable que una tradición ensombrece su futuro. Todos decididos un saltar al vacío.

Los cuentos de Eric Nepomuceno desmienten la percepción arraigada que tenemos de la experiencia como el remedio a los machos humanos. No importa si los personajes se enamoran por primera vez, si necesitan confiar en la pureza de las pasiones, si deciden apostar su resto por una mujer que estremece esa parte de si mismos que parece llevar muerta demasiado tiempo: el corazón. Todos optarán por perder el mundo con el recuento de no perder la esperanza. En su decisión pesan más los sueños, el apego, el deseo de felicidad, que la realidad. Porque presienten que no vale la pena vivir de otra manera.

¿Quién mejor para descubrir las historias de los migrantes deportados que un periodista que ha encontrado su vocación en el nomadismo? Un final del gobierno de Barack Obama y principios de Donald Trump, Leonardo Tarifeño viajó una y otra vez a Tijuana para conocer a esos hombres malos que de un momento otro se quedaron sin nada. Perseguidos en Estados Unidos por un aparato racista judicial, los personajes que Tarifeño presenta en No vuelvas han sido forzados a romper todo vínculo con lo que alguna vez llamaron hogar, para ser recibidos por la diferentura y la corrupción de su país de origen.
Plataforma por una rigurosa documentación histórica, esta estremecedora crónica pone la lupa en «las cicatrices de un México invisible» y comparte experiencias “donde la crueldad y la esperanza, la vileza y la supervivencia muestran mucho de lo que somos y podemos ser”.

Anteparaíso es un canto de amor. El amor que mueve cada ser humano, que lo conecta con sus semejantes y con la existencia. Libro nuclear en la andadura poética del autor, piedra de toque de millas de lectores, se trata ya de un clásico vivo, de una escritura necesaria.
El poeta, habiendo visitado el purgatorio que se encuentra en la superficie de la barbarie, avista una estancia posible, salvadora, donde otra vida es posible. Más allá del dolor y el delirio, en la poesía de Zurita habita un dios hecho a la medida de nuestra experiencia humana.
«La poesía de Zurita proyecta, así, desde la precariedad del sufrimiento, un aliento vital que mantiene los ojos fijos en el cosmos, un coro de voces pidiendo al unísono la entrada al cielo de la paz y al éxtasis del amor». Jacobo Sefamí

En estos cuentos encontramos personajes a quienes los giros de la vida conducen al extravío. En “La belleza”, la voz de una mujer hermosa nos conduce a través de las paradojas de la perfección. En «Anabela y el peñón”, un adolescente sigue el rastro de su deseo y encuentra en el mar el límite de todo. «Madre atrás” relata una trágica despedida: el doloroso momento en el que un hijo se debate entre la fe y el descreimiento. «Ringo Mentón de Seda” narra la inesperada caída de un boxeador cuyo estilo consiste en casi no lanzar golpe y ganar siempre por nocaut.

“Un especialista del relato breve.”

Habitan este libro personajes con destinos ambliopes. Creadores que en un arrebato de lucidez y demencia deciden renunciar, abandonarse a la contingencia para poner su vida, cuerpo y trabajo, en un espacio de indeterminación. Este libro recoge las pruebas de una irrefutable propensión al absurdo. Todas las piezas reunidas en los ensayos tienen por objetivo darle vuelta a la literatura para reencontrarse con ella como si fuera la primera vez. Al trasladarla, verla desde otro lugar. Mirar el mundo estético desde el otro lado del espejo.
En la búsqueda de obras en las que apoyarse para perseverar en el camino de la creación, en el afán por encontrar nortes estéticos que impulsen al diálogo y al reto, la gran mayoría de los artistas termina por inventarse una tradición propia. Mudanza es el collage de vidas, obras y personajes con el que Verónica Gerber ha decidido responder a las preguntas que se ha hecho en su tránsito creativo. Este libro nos entrega un mapa —imaginario y posible— y una genealogía —singular y múltiple— que descubre nuevas maneras de recorrer el lenguaje y sus orillas.
«Conjunto vacío sortea las arideces de los experimentos literarios conceptuales. Bajo la pretensión científica de los diagramas y las observaciones distantes del telescopio, late una prosa íntima, precisa y honda, que solo a veces mira el mundo “desde arriba” según la teoría de conjuntos, para intentar contar mejor lo que desde siempre se resiste a la linealidad obstinada de la escritura: las heridas del exilio, las desapariciones, la desilusión amorosa.”  Graciela Speranza, sobre  Conjunto Vacío.
«Si algo ilumina los escritos de Gerber Bicecci (Ciudad de México, 1981), es la transparencia, la gracia, el desenfado, es una verdadera y acaso involuntaria stendhaliana que en Conjunto vacío cuenta, de una manera insólita y a la vez familiar, un lapso de la historia de su generación, la de los primeros sudamericanos nacidos en México, donde se vinieron a refugiar mientras imperaron en el sur aquellas abominables dictaduras.» Crhistopher Domínguez Michael, sobre Conjunto vacío.

«Una inteligente historia de amor y de pérdida con una astuta mezcla de técnicas narrativas. Conjunto vacío puede ser un antídoto al actual clima de desesperanza.» Lisa Fetchko, Los angeles Review of books, sobre conjunto Vacío.
" " Mudanza "  es un libro inteligente, entretenido y generoso que, además, abre una puerta poco explotada en México por los discursos interdisciplinarios (y que hasta cierto punto se conecta con la sensibilidad de Mario García Torres): la opción de construir una ensayística que funcione al mismo tiempo como pieza de arte conceptual." Julián Herbert, sobre Mudanza

Una ciudad que confía en el progreso, pero vive en crisis y con miedo. Ciudadanos dispuestos a encontrar un mesías que sepa guiarlos. Un hombre, Lenz Buchmann, médico cirujano con una conciencia brutal del cuerpo y sus limitaciones, cuya idea del poder lo vuelve un dictador en potencia. Pronto, Buchmann cambia el bisturí por la política para salvar a una sociedad gravemente enferma, pues cree firmemente que sólo él es capaz de enderezar el destino colectivo.
Aprender a rezar en la era de la técnica es el cuarto título del ciclo “El reino”, cuyas tramas giran en torno a temas como el mal, el poder y la violencia. El centro de esta novela quizá sea la peligrosa autoridad que conceden el conocimiento y la habilidad técnica, cuando no están regidos por la compasión.
Luego de deslumbrarnos con su novela «Jerusalén» y los cuentos de “Agua, perro, caballo, cabeza”, Gonçalo M. Tavares sigue construyendo una obra propositiva y múltiple, de cerebral intensidad. Estamos ante un narrador que investiga la realidad con el frío temperamento del forense y las herramientas del criminalista. Un escritor empeñado en atisbar esa realidad última del mundo que representan las zonas más oscuras del alma humana.
«No tiene derecho a escribir tan bien a los treinta y cinco años, dan ganas de darle un puñetazo.» José Saramago
«La literatura de Gonçalo M. Tavares es radical y no nos deja indiferentes. Más bien al contrario, nos hace sentir incómodos y heridos. Tavares es un maestro en el arte de impresionar al lector.» José Castelo
“Es sin duda el prodigio de la literatura portuguesa actual.” Bruno H. Piché
«Un Kafka portugués.» Elisabeth Barillé
José Eduardo Agualusa: "['Uma viagem à Índia'] es como si un enredo de Kafka hubiese sido reescrito por Bernardo Soares."

Hanna es una niña con trisomía 21 que busca a su padre, y Marius es un hombre que huye, aunque no sabemos de qué, y que decide ayudarla en su búsqueda. Así, ambos emprenden un viaje en el que se encontrarán con una serie de personajes cuya singularidad condensa todo un desfile de resacas históricas, políticas y sociales de Occidente: un coleccionista que se niega a salir de su atiborrada tienda, un fotógrafo obsesionado con retratar animales y personas con discapacidad, una familia que busca encender la llama de la revolución a partir de modestos carteles, una secta judía dedicada a memorizar y transmitir la historia del siglo xx.
Gonçalo M. Tavares, nombrado por la crítica con unanimidad casi absoluta como uno de los escritores más sobresalientes de nuestros tiempos, nos ofrece una novela que destaca por su audaz disposición a cuestionar convenciones de todo tipo: formales, narrativas, históricas y filosóficas. Estamos ante una obra en la que las técnicas predilectas de la vanguardia son usadas sin comprometer su inteligibilidad, pero conservando el espíritu de experimentación y extrañamiento que nos sugiere que Occidente aún está perdido en el siglo xx.
«Tavares es uno de los escritores más ambiciosos de este siglo. Su nuevo libro es una epifanía memorable.» Alberto Manguel

«Gonçalo M. Tavares irrumpió en la escena literaria portugués armado con una imaginación completamente original que rompió todas las fronteras imaginativas tradicionales. Esto, combinado con un lenguaje enteramente suyo,  la mezcla de una inventiva audaz y el dominio de lo coloquial, significa solo que no sería exagerado decir —sin intención de faltar al respeto a los jóvenes novelistas portuguesas activos hoy en día— que hay un antes y un después de Gonçalo M. Tavares.» José Saramago

La estructura de este libro es un zapping de la memoria y la observación. Las secciones que dan orden a los fragmentos aluden a una manera de habitar la Ciudad de México, todas ejercidas por el autor, quien sobrevivió para contarla.
Así, “Vivir en la ciudad” describe escenas de la vida diaria, pasajes de la infancia del autor (las casas vacías de la colonia en la que creció, el último paseo con su abuela) en una ciudad de la que no queda más que la memoria personal y el cuento que con ésta se forja.
“Personajes en la ciudad” retrata de cuerpo entero al Chilango, pero también a otros habitantes del ex DF, como Paquita la del Barrio o el Rey de Coyoacán, que mueven, cada quien a su manera, multitudes.
“Lugares” como la zotehuela y su naturaleza de conversatorio, el laberíntico Ministerio Público, el peculiar comercio tepiteño. La variedad temática del libro comprende, además, el cine de luchadores, la ceremonia del grito de Dolores, los parques temáticos, los camellones anónimos, entre muchas otras variantes de la realidad chilanga.
«El vértigo horizontal» mezcla prácticamente todos los géneros escriturales en los que Villoro se ha destacado a lo largo de su obra: el artículo que detalla las paradojas de la vida diaria, la crónica histórica que propone una nueva mirada a los grandes episodios nacionales, el pasaje autobiográfico que enmarca los recuerdos en los que se funda una visión de la vida, el cuento de trama certera que nos conduce al asombro; además, en las páginas más altas encontramos esas zonas abiertas donde estas escrituras colindan y se potencian. Cartografía de una región donde el zigzag de la memoria y los rodeos que provoca el tráfico urbano dictan un ritmo cautivante.
Desde varias trincheras temáticas, El vértigo horizontal constituye una celebración, pero también una reflexión, sobre de los temas más caros de Villoro, en un libro ambicioso que aspira a la totalidad.

El rastro es un texto en donde se habla de un entierro, y los sentimientos de la protagonista al contemplar el cuerpo de un hombre con el que vivió un tiempo largo, al que ha dejado de ver y al que vuelve a ver ya exangüe, y el recuerdo de ese cuerpo cuando estuvo vivo y compartió con quien lo mira una relación amorosa muy intensa. Pero, al hacerlo, es decir, al revivirlo en la escritura, se cancela la decadencia del cuerpo. La escritura permite volver a darle vida a las cosas. Claro que la escritura es, en cierto nivel también, un cuerpo muerto por el hecho mismo de que es algo que está escrito y el libro es un objeto, pero al tenerse la posibilidad de escribir, de recrear algo, la vida se recobra. Esto es lo más bello de la escritura, la posibilidad de resucitar lo que desaparece.

Debido a una circunstancia desfavorable, el escritor Alberto Manguel debe embalar la biblioteca que ha cuidado y amado durante tantos años, instalada en la casa que habita en la campiña francesa. El viaje que nos depara este libro empieza ahí: con el autor despidiéndose del jardín amurallado, de su casa, del granero que albergaba los miles de libros que un amante de la lectura y los objetos que la posibilitan había reunido hasta entonces.
El deber de guardar en cajas los ejemplares se presenta como una ocasión dolorosa, angustiante, para el escritor, pero también como un acicate para recordar con emoción y ternura las estaciones de su biografía marcadas por cada una de las bibliotecas que ha poseído (o lo han poseído a él), a lo largo de mudanzas, edades, países y vidas. Este paseo por el amor a los libros contiene, como cada libro de Manguel, una variedad de temas que van de lo literario a lo histórico, que visitan los estantes de la religión y la filosofía, y que terminan por decirnos que todo es un pretexto para adentrarse en páginas extraordinarias.

Tras una cruenta guerra civil, Bolivia ha dejado de existir como nación. La población ha abandonado las ciudades y se repliega en comunas rurales mientras grupos armados conocidos como las brigadas imponen su ley a sangre y fuego. Ejecuciones, fosas comunes y canibalismo: este es el paisaje de fondo de “En el cuerpo una voz”, una novela que a partir de un acontecimiento ficticio condensa episodios de la historia de muchas naciones latinoamericanas, e incluso del presente mexicano.
Polifónica y ambientada en temporalidades distintas, esta es la historia de un hombre que logra huir de un enfrentamiento con la más sanguinaria de las brigadas, la comandada por el General; es también el recuento, en los años posteriores al armisticio, de la memoria de los sobrevivientes del conflicto y de un joven cuyos padres fueron asesinados por el General y sus esbirros; finalmente, es una reflexión sobre la delgada línea que divide la justicia de la venganza.
Con una escritura contundente y delirante, Maximiliano Barrientos nos confronta con una violencia cruda, tanto física como psicológica; pero también con las posibilidades que tenemos para poder aliviar las heridas –sociales e individuales— que somos capaces de infligirnos mutuamente.

Conjunto vacío es la historia de Verónica, hija de exiliados argentinos, que vive en la Ciudad de México, y debe regresar al departamento que fuera de su madre antes de desaparecer de forma repentina años atrás. Aunque los principios de las historias pueden ser muy variados, los finales tienen un repertorio limitado. En cada página los aprendizajes de Verónica se multiplican: descubrirá que todo final conduce a un principio, que la ausencia de palabras es la forma más precisa de describir la ausencia de ciertas personas; y que lo que desaparece aquí dejando huevos, aparece en otro universo, ajeno.
Esta novela inventa un idioma íntimo hecho de grafías, trazos y espacios vacíos. De la escritura a las representaciones visuales, la autora construye una historia de agujeros que aparecen dentro de otros agujeros. Narración experimental, trama sostenida con un tono lúdico y melancólico. Un debut narrativo de gran fuerza y honestidad sorprendente, que confirma a Verónica Gerber como una voz única.
"'Conjunto vacío' sortea las arideces de los experimentos literarios conceptuales. Bajo la pretensión científica de los diagramas y las observaciones distantes del telescopio, late una prosa íntima, precisa y honda, que solo a veces mira el mundo 'desde arriba' según la teoría de conjuntos, para intentar contar mejor lo que desde siempre se resiste a la linealidad obstinada de la escritura: las heridas del exilio, las desapariciones, la desilusión amorosa." Graciela Speranza
«Si algo ilumina los escritos de Gerber Bicecci, es la transparencia, la gracia, el desenfado, es una verdadera y acaso involuntaria stendhaliana que en 'Conjunto vacío' cuenta, de una manera insólita y a la vez familiar, un lapso de la historia de su generación, la de los primeros sudamericanos nacidos en México, donde se vinieron a refugiar mientras imperaron en el sur aquellas abominables dictaduras.» Christopher Domínguez Michael