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Libros
Mircea Cartarescu

El ojo castaño de nuestro amor

«El ojo castaño de nuestro amor» es una de las piezas clave en la producción del rumano Mircea Cărtărescu. Superada la barrera psicológica de los cincuenta años y con plena conciencia de que lo mejor “ya ha pasado”, Cărtărescu invita al lector en un libro casi confesional, bellísimo, crudo, a adentrarse en un paisaje biográfico, geográfico y literario violentamente personal y brillantemente literario, en una experiencia solamente comparable a leer a Kundera, Sabato o Kafka.

Relatos, reflexiones literarias y confesiones íntimas conforman una suerte de arqueología a través de la cual descubrimos recuerdos infantiles, lecturas y opiniones políticas, las claves fundamentales para entender la fascinante narrativa del Cărtărescu, uno de los autores clave de la última narrativa centroeuropea.
182 páginas impresas
Propietario de los derechos de autor
Bookwire
Publicación original
2017
Año de publicación
2017
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Citas

  • Rafael Ramoscompartió una citahace 4 meses
    … Como si los puentes se derrumbaran a mi paso.

    … Como si las estrellas explotaran después de caer dormido.

    … Como si nuestra memoria fuera un osario.

    … Como si nuestra mente fuera una campana resquebrajada.
  • Rafael Ramoscompartió una citahace 4 meses
    Como si, al hacer el amor, los billones de barquitos de papel liberados por mi vientre penetraran en el vientre de mi esposa, en el interior de una geografía desconocida y extraña, atravesaran gargantas terribles, cataratas implacables, naufragaran en tierras llenas de conchas, se precipitaran por las trompas traslúcidas, ardieran al rozar las paredes y fueran atrapados por seres sin ojos hasta que un solo velerito se detuviera en las aguas tranquilas que rodean la abrumadora, redonda fortaleza. Y allí, bajo un cielo de tormenta, esperara la ruina, la ruina total, la ruina ilimitada. No ha quedado ni una piedra de aquella ciudadela ovariana.
  • Rafael Ramoscompartió una citahace 4 meses
    omo si, al escribir, cada línea que trazo en la página con el bolígrafo se cubriera de moho y cada página que dejo atrás, cubierta con mi escritura, se abarquillara, amarilleara y se retorciera como una hoja seca. Pero yo seguiría escribiendo igualmente cada vez más rápido, para que no me alcancen el desastre y la desgracia.

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