Últimos poemas

«Desde que los nombres nos mecen en las cosas

damos señales, nos viene una señal,

nieve no sólo es la carga blanca de arriba,

también es silencio, que nos sobreviene.

Para que nada nos separe, cada cual ha de sentir separación;

en el mismo aire siente el mismo corte.

Sólo fronteras verdes y las del aire

cicatrizan bajo el paso del viento nocturno.

Mas nosotros queremos hablar de fronteras,

aunque pasen fronteras a través de cada palabra:

las traspasaremos de tanta nostalgia

y estaremos en consonancia con cada lugar».

«De un país, de los ríos y los lagos»

de Anrufung des Großen Bären

(Invocación de la Osa Mayor), 1957.

«No puede ser la tarea del escritor negar el dolor [el gran dolor secreto, que distingue al hombre de todas las otras criaturas], borrar sus huellas, hacerlo olvidar. Debe, al contrario, reconocerlo y, una vez más, para que lo podamos ver, renovarlo. Porque todos queremos llegar a ver. Y aquel dolor secreto es el que nos hace sensibles para la experiencia, en especial, para la de la verdad». {La verdad se le puede exigir al hombre).

muerto soy que deambula

no inscrito ya en parte alguna

desconocido en el reino del prefecto

que sobra en las ciudades de oro

y en el campo y su verdor

desechado hace ya tiempo

y provisto de nada

Sólo con viento con tiempo y con sones

que entre los hombres no sé vivir