Siete casas vacías

Quería morirse, pero todas las mañanas, inevitablemente, volvía a despertarse.

La gente que esperaba cargaba siempre con algo.

La lista era parte de un plan: Lola sospechaba que su vida había sido demasiado larga, tan simple y liviana que ahora carecía del peso suficiente para desaparecer.

Solo lo miraba y se recordaba a sí misma datos concretos que nunca analizaba: «hace cincuenta y siete años que estoy casada con este hombre», «esto es mi vida ahora».

Cuando le pido algo a Dios pido así: Dios, vos hacé lo mejor que puedas —y dio un largo suspiro—. De verdad, no pido nada puntual. De tanto escuchar a la gente aprendí que no siempre piden lo que es mejor para ellos

me pregunto si habrá alguna otra manera de abrazar cosas tan descomunalmente grandes como una casa, si será eso lo que mi madre intenta hacer

ruego por que ningún cuidador caiga en la cuenta de que hicimos lo mismo ayer

va a decir mucho más. Quizá no sabe qué más decir. Pero esto es exactamente lo que hacemos. Salir a mirar casas. S

las calles son de tierra y están embarradas porque estuvo lloviendo toda la noche

Nos perdimos –dice mi madre