Soñar con la superficie

«Madre. Madre, ¿puedes oírme?»

Seré una rusalca. Y me vengaré.

Seré una guerrera, decido mientras blando la daga por el aire y me la clavo en el corazón. El intenso dolor amortigua los gritos de mis hermanas. («Os quiero, hermanas. Os quiero a todas»). Me dejaré crecer las uñas hasta convertirlas en garras y me limaré los dientes hasta transformarlos en cuchillas. Les arrancaré la piel de los huesos a los hombres como mi Padre. Los despedazaré y me los comeré crudos. Oh, les prenderé fuego y devoraré sus cenizas.

—¡Gaia! —les escucho gritar a mis hermanas mientras alzo la daga y le pido al cielo que la bendiga, que la santifique para esta tarea profana—. ¡Gaia, no!

Por favor, no lo hagas.

Deslizo la daga hacia un lado y la giro, me imagino que una gruesa aguja se cierne sobre el rostro del Rey del Mar y se clava en su carne y le cose los labios con hilo negro. Quizá sea hora de que mi Padre experimente lo que es que te silencien

Mi Padre se hunde, más y más. Su cuerpo descenderá hasta el reino, como todos los humanos antes que él, con los ojos todavía abiertos, como si buscara algo. Seguirá buscando eternamente.

—¿Quién eres? —me pregunta mi Padre mientras se mira las manos chamuscadas.

«Soy Gaia, hija de Muireann del Mar Verde. —Mi voz es fuerte, y muy alta. Cuanto más alto hablo, más nervioso se pone mi Padre. ¿Eso era lo que él temía, todo este tiempo? ¿Que sus hijas alzaran sus voces y se negaran a ser silenciadas?—. Y te pido que nos cuentes qué le pasó a nuestra madre»

(Recuerdo la advertencia de Eleanor acerca de que la belleza se desvanece con el tiempo y lo que me dijo sobre que ella habría hecho que su hija fuera fuerte, y sé que mi madre habría hecho exactamente lo mismo, si le hubieran dado la oportunidad)

No me extraña que ningún hombre haya pedido todavía tu mano, no haces más que parlotear.

«No les hables así a mis hermanas. —Mi voz es más fuerte, y descubro que me gusta cómo suena—. ¿Me has escuchado, anciano?»

—¿Muirgen? Muirgen, ¿cómo te atreves a ordenarme que me…?

«¿Que cómo me atrevo a qué? ¿No te he dicho que te callaras?»

—Hermana —dice Talia, tiene los ojos abiertos como platos—. Hermana, ¿cómo puedes hablar sin mover los labios?

—Cállate, Talia