Obras

A LA cálida vida que transcurre canora

con garbo de mujer sin letras ni antifaces,

a la invicta belleza que salva y que enamora,

responde, en la embriaguez de la encantada hora,

un encono de hormigas en mis venas voraces.

EL PIANO DE GENOVEVA
PIANO llorón de Genoveva, doliente piano
que en tus teclas resumes de la vida el arcano;
piano llorón, tus teclas son blancas y son negras,
como mis días negros, como mis blancas horas;
piano de Genoveva que en la alta noche lloras,
que hace muchos inviernos crueles que no te alegras:
tu música es historia de poéticos males:
habla de encantamientos y de princesas reales

LA FILIACIÓN de la canalla nacida en América no viene de Sancho, como no viene de nadie. La existencia de nuestros infames no se explica por árboles genealógicos: es un raro caso de generación espontánea

¿Te fastidias, bella lectora de los severos renglones de agrio gesto que no aprisionan en sus sílabas la confidencia de algún afecto ni el cascabeleo juguetón de una alegre noticia? Aunque no sea más que por darte gusto, seré confidente contigo en estas monótonas cuartillas que bien sabe Dios los esfuerzos que me cuestan. Confidente soy al decirte, a riesgo de pecar de indiscreto, que eres toda indulgencia. Indulgentes son tus palabras que encierran en su música una misericordiosa voz de perdón; indulgentes esos labios cuyos movimientos denuncian tu plegaria secreta que se levanta en la iglesia cuya penumbra realza tu rostro, pálido como los broches de plata de tu devocionario; indulgentes, en fin, son tus ojos que como con miedo se dirigen al cielo para preguntarle de las lluvias que nos niega. Aunque, a decirte verdad, amable lectora, bien hace el cielo en no hacer caso de tus interrogaciones.

El mejor resultado de todos estos esfuerzos es esa doble conquista creciente que Ramón López Velarde y sus obras siguen haciendo, al mismo tiempo de los letrados y de los humildes.

Somos reyes, porque con las tijeras previas de la noble sinceridad podemos salvar de la pesadilla terrestre a los millones de hombres que cuelgan de un beso. La ley de la vida diaria parece ley de mendicidad y de asfixia;

Cuando nacemos, nos regalas notas,

después, un paraíso de compotas,

y luego te regalas toda entera,

suave Patria, alacena y pajarera.

Y en el barullo de las estaciones,

con tu mirada de mestiza, pones

la inmensidad sobre los corazones.

Pero en la madrugada de mi sueño,

nuestras manos, en un circuito eterno

la vida apocalíptica vivieron.

Al sujetarme con tus guantes negros

me atrajiste al océano de tu seno,

y nuestras cuatro manos se reunieron

en medio de tu pecho y de mi pecho,

como si fueran los cuatro cimientos

de la fábrica de los universos.