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Mia Couto

El balcón del Frangipani

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Novela narrada por el carpintero Ermelindo Mucanga, muerto en las vísperas de la independencia de Mozambique, cuando trabajaba en la restauración de la Fortaleza de San Nicolás. Ermelindo es un xipoco, un fantasma que vive en una cueva bajo un árbol de frangipani en el balcón de la Fortaleza. Las autoridades del país lo quieren volver héroe nacional, pero lo que él realmente desea es morir de una vez por todas, para lo cual tiene que “morir” de nuevo. Así, siguiendo el consejo de un tamanduá africano (una especie de oso hormiguero), encarna en el inspector policiaco Izidine Naíta, encargado de investigar un asesinato en un asilo de ancianos. Ahí será testigo de los malos tratos y de la agonía de esos ancianos que son la tradición, el alma de Mozambique, a quienes los políticos y el pueblo desprecian. En este libro, Mia Couto parece tener magia en sus palabras, éste tal vez sea su obra más singular y objetiva. En una prosa marcadamente fiel al alma y al modo de hablar de los mozambiqueños (atinadamente recreada en la traducción de Rodolfo Alpízar y acompañada de las ilustraciones de Gerardo Gómez Tonda), el autor se nos presenta con un lenguaje poético que muchas veces hace detenerse en la lectura para sonreír, releer, fijar los ojos y saborear las palabras.
Este libro no está disponible por el momento.
134 páginas impresas
Propietario de los derechos de autor
Bookwire
Publicación original
2018
Año de publicación
2018
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Opiniones

  • Mou Faricompartió su opiniónhace 4 años
    💡He aprendido mucho
    😄Divertido
    🐼Adorable

    Siempre es gratificante aprender a través de una buena historia. Mia Couto me sorprendió, tiene una prosa con la cual es fácil de conectar y hay una especie de cercanía histórica con Mozambique por haber sido un país bajo el yugo de una Colonia. Y más allá de las referencias históricas, el descubrir nuevas creencias, mitos y magias fue un banquete magnífico de literatura.

Citas

  • Violeta Vaal Rodríguezcompartió una citahace 3 años
    Y ahora déjeme solo, inspector. Me cuesta traer recuerdos. Porque la memoria me llega rasgada, en pedazos desencontrados. Yo quiero la paz de pertenecer a un sólo lugar, yo quiero la tranquilidad de no dividir los recuerdos. Ser todo de una vida. Y así tener la seguridad de que muero de una sola y única vez. Me cuesta ir cumpliendo tantas pequeñas muertes, ésas que sólo nosotros notamos, en la íntima oscuridad de nosotros. Déjeme, inspector, que me acabo de morir un poquito
  • Violeta Vaal Rodríguezcompartió una citahace 3 años
    Y ahora déjeme solo, inspector. Me cuesta traer recuerdos. Porque la memoria me llega rasgada, en pedazos desencontrados. Yo quiero la paz de pertenecer a un sólo lugar, yo quiero la tranquilidad de no dividir los recuerdos. Ser todo de una vida. Y así tener la seguridad de que muero de una sola y única vez. Me cuesta ir cumpliendo tantas pequeñas muertes, ésas que sólo nosotros notamos, en la íntima oscuridad de nosotros. Déjeme, inspector, que me acabo de morir un poquito.
  • Mou Faricompartió una citahace 4 años
    Un xipoco, en cuerpo reconocido, no puede tocar a un vivo. De lo contrario, provoca la muerte.

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