Enriqueta Ochoa

vano medirás los surcos sementados
queriendo hallar mis propiedades:
no tengo posesiones.
En cambio,
¿el sueño de los valles arrobados es mío?
Sí.
¿Mío es el subterráneo rumor de la semilla?
También.

Todo mi nombre dentro se me rompe de odio:
odio a la puerta en mí, siempre llamada,
odio al jardín de afanes desgajados
entre el sol y la muerte.

Ya no me soporto en las grietas de la espera
ni el sopor del silencio.