Renato Tinajero

La suerte es una mano, ávida, hiperbólica,
un pulgar inesperado sobre el lomo de la pulga.
La suerte es gato manso. Una sola elemental
partícula de gato. La suerte se relame, arquea el lomo.
La suerte es una exacta catástrofe de aviones.
Una fragancia vana, singular,
un llanto fresco. La suerte es un fragmento de metralla.
La suerte es pan. Es una vaca por sus cuatro sensatísimos costados.

La suerte es gato manso. Una sola elemental
partícula de gato. La suerte se relame, arquea el lomo.
La suerte es una exacta catástrofe de aviones.
Una fragancia vana, singular,
un llanto fresco. La suerte es un fragmento de metralla.
La suerte es pan. Es una vaca por sus cuatro sensatísimos costados.

La suerte pende aún sobre las letras
pulsando vivamente una lógica sumaria.
(“Hay dignidad en esto”, apunta el gato.
“Hay dignidad en cada brizna seca, en cada vértebra”).
Schrödinger se frota los dos ojos, agotado,
y agotado para siempre su elenco de dos cifras.
La suerte es digna y buena como un grano de mostaza.