las afueras

La narradora de esta historia, una viuda que trabaja en una residencia de ancianos en Corea del Sur, se ve obligada a compartir su pequeña vivienda con su hija treintañera y la novia de esta, cuya relación no aprueba.

Pronto, las recriminaciones y prejuicios de la madre hacen aflorar viejos y nuevos conflictos entre las tres, provocando que la convivencia sea cada vez más difícil. Una situación que empeora en paralelo a la precarización de la vida laboral de la protagonista, quien comienza a cuestionarse el trato inhumano que reciben las ancianas en el centro en el que trabaja.

En “Sobre mi hija” asistimos a las dudas y contradicciones de unos personajes vulnerables que intentan sobrevivir en un mundo cada vez más alienado e individualista. Kim Hye-jin ha escrito una novela sutil y conmovedora sobre los lazos familiares, la incomunicación intergeneracional, la homofobia y el trato que dispensamos a nuestros mayores.

Estas memorias suponen la primera aproximación al fenómeno de la maternidad desde una perspectiva personal, crítica y de género. Esta obra derribará muchas ideas preconcebidas sobre el hecho de ser madre y sobre la complicada relación entre maternidad y creación, poniendo de relieve el papel fundamental que los cuidados y los afectos tienen, no sólo en la vida privada, sino también en la esfera pública. Carol Hanisch lo formuló (The Personal Is Political); la obra de Jane Lazarre lo evidencia. Publicado originalmente en 1976, “El nudo materno” es un clásico del feminismo, cuya lectura es tan relevante hoy como hace cuarenta años.

Un libro completamente original e importante… No puedo imaginar una mujer que no se conmoviera o un hombre que no se sintiera deslumbrado al leerlo.
Adrienne Rich
La profunda honestidad de Jane Lazarre se presenta con un estilo depurado, clásico en su contención y claridad.
Philip Lopate
El nudo materno merece un lugar destacado dentro de la emotiva literatura testimonial que el feminismo norteamericano ha desplegado.
Vivian Gornick

Con una forma singular —texto a dos voces, relato de viaje, diario— Un viaje a Salto narra hechos igual de extraordinarios. En los meses previos al golpe de Estado de Uruguay, una niña y su madre viajan para ver a su padre y esposo, preso político por asistir como médico al Movimiento Tupamaro.
Tienen el dato de que será trasladado en un tren que se dirige a Salto y que esa puede ser una ocasión para verlo, sin las limitaciones de tiempo y espacio que rigen las escasas visitas permitidas a la cárcel. Es por eso se lanzan a la aventura. En una parada de madrugada se suben a un vagón oscuro donde intentan pasar desapercibidas a la mirada de los soldados que lo custodian, disimularse entre los otros pasajeros, para intentar un contacto. El tren al que se suben es también el de la Historia.

Coincidiendo con el ochenta aniversario del estallido de la Segunda Guerra Mundial, Las afueras recupera “La cartilla militar”, del escritor suizo en lengua alemana Max Frisch.
Lejos de ser un libro bélico al uso, la rememoración del servicio militar del autor supone una sucesión de días vacíos de contenido y exentos de cualquier rasgo de heroísmo. Esta experiencia ayudará a Frisch a explorar uno de sus temas predilectos: las tensiones a las que se ve sometido el individuo dentro del grupo y su lucha por mantener su identidad.
El distanciamiento irónico que guarda el autor frente a los hechos narrados y el uso de una prosa precisa y contenida hacen aflorar imágenes de gran belleza que se van entrelazando con reflexiones sobre la sinrazón y el absurdo de la guerra. El resultado es un potente alegato contra el militarismo y la vida castrense a la vez que un incómodo cuestionamiento de la supuesta neutralidad suiza durante la contienda.
«Que la literatura alemana, después de la Segunda Guerra Mundial, recuperase altura y ganase amplitud de miras, se debió, en buena medida a Max Frisch.»
Cecilia Dreymüller

“La literatura europea en persona.”
Marcel Reich-Ranicki

Por qué volvías cada verano narra los abusos padecidos por la autora durante la adolescencia por parte de un familiar perteneciente a las fuerzas policiales, así como las consecuencias que dicho caso tuvo en su entorno familiar y social.
Valiéndose de un lenguaje directo y crudo, Belén López Peiró escribe contra el sistema, contra el entramado de silencio que intento acallarla y contra sí misma. Y lo hace, no solo para denunciar aquellos hechos, sino también el contexto que los hizo posibles y recomponer mediante la escritura lo que la violencia de aquel hombre brutal quebró.
Con un montaje fracturado, entrelazando diferentes voces y textos judiciales, la autora crea un libro polifónico y difícil de catalogar. Una obra que, partiendo de la experiencia personal de la autora y a través de la literatura, se convierte en un acto político que nos obliga a mirar allá donde preferiríamos no hacerlo.

Como si existiese el perdón es una historia de venganza y redención. Mariana Travacio nos conduce a través de un mundo desolado, que traerá inevitablemente a la memoria las mejores páginas de Juan Rulfo, hasta un final inevitable que tiene sabor de venganza antigua. Inevitable decíamos, porque todos los personajes de esta historia parecen marcados por la fatalidad, pero también porque la autora no nos da la oportunidad de apartar la mirada de este libro duro y memorable, con un estilo tan desnudo y poético como los paisajes que describe.
Un libro cargado de simbolismos, con una historia que atrapa e impacta por su crudeza. Desde la primera página, el lector comprobará que tiene en la mano algo más que un western kafkiano o una nueva vuelta de tuerca a la literatura gauchesca. Esta novela es, sobre todo, una fábula moral sobre la naturaleza humana, la violencia y la justicia.
“Bella en su terror apaciguado, profunda en su elocuente llaneza.” Debret Viana
«Se inscribe en la mejor tradición latinoamericana.» Marcelo Carnero
«Un relato brutal, semialucinado, del que emergen como únicos luceros la fraternidad y la posibilidad del amor.» Pedro Spinelli

En un pueblo deshabitado y casi borrado del mapa, un hombre elige quedarse en las afueras: vive en una casa rodante, planta árboles y escucha los ecos de un pasado que no se resigna a desaparecer. Desde allí —entre casas vacías, recuerdos familiares, filmaciones antiguas y voces que parecen surgir de otros tiempos— reconstruye en fragmentos la geografía íntima de su duelo y la memoria de un espacio cuyos lazos persisten más allá del abandono.
Con un tono que oscila entre lo espectral y lo poético, la novela explora los confines del lenguaje y la memoria. Al mezclar español con guaraní, portugués y otras resonancias, Aldaz convierte la lengua en un territorio vivo. Una obra de ritmo singular y sensibilidad intensa, que transforma la herida y la memoria quebrada en impulso narrativo
y gesto de resistencia.

La luz y la montaña es una novela en forma de diario que explora la dificultades que encuentra su protagonista, una mujer joven que acaba de mudarse con su familia a la sierra, para conjugar dos ámbitos en teoría incompatibles como son la maternidad y la búsqueda espiritual.

Las entradas se van sucediendo al compás de las estaciones, alternando actividades cotidianas como pasear por el valle, encender un fuego o cuidar de su hija con la práctica de la meditación y la formulación de preguntas que nos atraviesan y configuran como seres humanos.

Con una voz liviana y profunda a un mismo tiempo, Soledad Urquia ahonda en el aparente conflicto existente entre crianza y espiritualidad, pero también entre cuidados y escritura, como lo hicieron otra autoras como Tillie Olsen, Natalia Ginzburg o Jane Lazarre. Y es que la maternidad, al igual que el acto de escribir o la meditación, puede devenir también en un medio de autoconocimiento y aprendizaje.

¿Se puede vivir de escribir, o se vive para hacerlo? En Dinero y escritura, Olivia Teroba comparte su lúcida mirada sobre las complejidades que implica imaginar una vida centrada en el arte. A la vez, se posiciona frente a temas tabúes para quienes se dedican a este oficio, como la economía personal, los premios literarios, las deudas, la somatización y las herencias familiares. A través del filo donde se equilibra erudición y vivencia, nos con­duce por tortuosas consultas con dentistas, experimentaciones psico­trópicas —con su correspondiente comunión cósmica y desoladora vuelta a la realidad— y por una búsqueda fervorosa de algo en qué creer, un asidero en un entorno vacilante. Con las figuras de la madre y el abuelo como trasfondo, y las pesadillas que inducen las redes so­ciales como base, la escritura de Teroba se abre paso para reimaginar su entorno material y espiritual con una visión enternecida, que atra­viesa la desesperanza para colocarse en el plano de la acción. «¿Cómo podríamos dejar de pensar la vida como una competencia donde hay que correr para adelantar a los otros? Para empezar, habría que cons­truir un entorno que no se perciba siempre en estado de emergencia y carencia». Este libro parte del más íntimo universo de la autora, del que nos hace partícipes para repensar el mundo contemporáneo y sus proble­mas. A través de sus palabras atestiguamos la manera en que la reali­dad ingresa en la literatura y regresa transformada como pregunta y declaración, y el costo que conlleva para el cuerpo que escribe.

Un diario, cientos de fotografías y sesenta y ocho cartas son todo lo que G. tiene de su madre Miriam, además de los recuerdos de un pasado compartido. En la caja de cartón que los contiene también se encuentran las expectativas y las inquietudes de un hijo que intenta comprender su propia identidad y recuperar un contacto que se vuelve cada vez más débil. G. hojea prospectos de medicamentos, informes médicos, cartas astrales, escribe cartas, correos electrónicos, se pregunta. Partiendo en busca de esta mujer —¿quién era Miriam antes de la maternidad?, ¿antes de serla madre que nació junto a él?—. Y concluye: «Te escribo y te envío esta carta para intentar encontrar, en mi voz, la tuya».
Triste no es la palabra exacta es un debut audaz y conmovedor, en el que todos podríamos reconocer parte de nuestro propio camino. Gabriel Abreu da vida a un rompecabezas emocional hecho de documentos, afectos y recuerdos: un retrato delicado pero intenso de la herencia, la memoria y el amor en la relación entre madre e hijo.

La lectura, otra revolución recoge una serie de conferencias y artículos de la escritora argentina María Teresa Andruetto a lo largo de los años. Textos que plantean más preguntas que respuestas en torno a la lectura y la escritura, el papel de los mediadores (docentes, bibliotecarias o familias) y las posibilidades de la literatura como herramienta de conocimiento y transformación social. Porque, como dice Andruetto, los libros abren puertas y, cuando una puerta se abre, siempre hay consecuencias. Pero decir que este libro es solo una recopilación de textos sería obviar lo que también tiene de autobiografía personal e intelectual: un periplo que se inicia con sus primeras lecturas hasta su consolidación como una de las autoras más respetadas y admiradas de Latinoamérica. Una escritora comprometida no solo con la formación de lectores, sino con la de ciudadanos críticos, porque es en las palabras donde se libra el verdadero combate «para acceder a una lengua privada en el extenso mar de la lengua social, territorio de contrapoder frente a lo uniforme y lo hegemónico».

La grapa es la historia de Emma Fulconis, una adolescente que ama correr y vive en el interior de Niza, cuya vida cambia al ser mordida por un perro que le lacera la pierna. Como recuerdo de aquel episodio le queda una profunda herida y, más afiladas que los dientes del animal, las palabras pronunciadas por su dueño: «A mi perro no le gustan los árabes». Atormentada por esa frase, la joven intenta comprender lo que ya sabe, pero de lo que no se habla.
Así, el lento y doloroso proceso de reconstrucción de su pierna destrozada va de la mano de la búsqueda de «aquello que le es próximo y ajeno», la historia de la familia de su madre, la historia de una familia   harki, la comunidad argelina que durante la guerra de independencia de su país luchó al lado de las fuerzas coloniales francesas y posteriormente fue abandonada a su suerte.
Con un lenguaje torrencial y danzante, Desbiolles trasciende la historia de Emma en este conmovedor relato sobre odio y racismo cotidiano, sobre las cicatrices mal curadas de la guerra de Argelia, para ofrecernos un himno a la vida y la resistencia.

Pocos ensayos tan míticos e influyentes como Silencios, el seminal texto de Tillie Olsen sobre la invisibilización a la que se ven forzados escritores y escritoras por su clase social, género o color de piel. A través de cartas, dietarios y testimonios de numerosos autores, así como de su propia experiencia, Olsen escarba en las desventajas colectivas que hacen enmudecer a los escritores y bloquean la creación, dibujando así una suerte de canon literario de los silenciados que revolucionó los estudios literarios estadounidenses en los años sesenta.
Asimismo, en Una de doce, el segundo de los ensayos que recoge este volumen, Olsen se centra en la invisibilización de las escritoras, en la devaluación, por parte de la crítica, de los temas sobre los que escriben, la autocensura y la combinación, siempre problemática, de creación y maternidad, de escritura y cuidados.
Silencios tiene la potencia de 'Un cuarto propio' de Virgina Woolf o 'Cómo acabar con la escritura de las mujeres' de Joanna Russ y su contenido es tan vigente hoy como cuando fue escrito hace más de cincuenta años.
El libro incluye un magnífico prólogo de Marta Sanz, en el que despliega una lectura personal y política del texto de Olsen.

En esta novela intensa y luminosa, Libertad Demitrópulos reconstruye el Río de la Plata colonial a través de la mirada de personajes marginalizados que disputan, fisuran e intervienen la historia oficial y su herencia. Con una marcada oralidad que atraviesa todo el relato, la autora recrea un mundo de frontera donde la violencia, la fe y el deseo conviven con la incertidumbre de un territorio todavía por nombrar, cuyo mayor exponente es la figura de María Muratore y su identidad móvil y desafiante, encarnación de las fisuras de su tiempo.
Novela clave de la literatura latinoamericana, Río de las congojas es una obra reveladora y poderosa que devuelve la humanidad a quienes la historia quiso dejar atrás.

Un pueblo aislado en las montañas; un joven de fuerza sobrehumana con un don para sanar a los animales; una niña que aparece de la nada y que desata todos los rumores en un valle en el que todavía resuenan antiguas leyendas y misterios. Pocos elementos le bastan a Violaine Bérot para trenzar esta inolvidable historia a medio camino entre la novela negra y la fábula.

Intercalando los interrogatorios policiales a los habitantes del pueblo y las canciones de un misterioso coro, como en una tragedia griega o un moderno cuento de hadas, este libro hechizará y conmoverá a quien se adentre entre sus páginas.

Como bestias es un texto magnético, contundente y polifónico que, bajo su apariencia, encierra una cruda reflexión sobre la diferencia, sobre un mundo rural a punto de desaparecer, sobre la vulnerabilidad de las mujeres y todos aquellos que deciden vivir al margen de la norma.

Tras sus aclamadas novelas Como si existiese el perdón y Quebrada, que le han valido ser considerada una de las escritoras más personales de las letras latinoamericanas actuales, Mariana Travacio nos muestra en Me verás caer una nueva faceta de su original obra.

Este volumen presenta un conjunto de cuentos inteligentes e irónicos, protagonizados por mujeres que afrontan un momento de quiebre en sus vidas. Así, entre un ayer más brillante y un futuro incierto y repleto de dudas, los personajes de esos relatos transitan por el presente como funambulistas sobre un fino alambre.

Un libro que estilísticamente rompe con los moldes que anteriormente había presentado la escritora argentina, pero por el que fluye ese caudal subterráneo que atraviesa todas sus historias y que siempre termina por aflorar con una fuerza torrencial.

En este libro, la mexicana Olivia Teroba recurre a la palabra como herramienta de autodescubrimiento, pero también como una forma de dialogar con el otro, crear lazos de afecto, tejer comunidad y aprender a cuidar de nosotras mismas en un entorno de violencia patriarcal.
Un lugar seguro es un conjunto de ensayos en clave autobiográfica que, partiendo de sucesos y situaciones cotidianas, trasciende la experiencia propia de la autora para hablarnos de la amistad, la literatura, el significado de ser mujer en México o las relaciones personales y familiares. Y, en todos ellos, subyace un tema común: la necesidad de encontrar un espacio, real y metafórico, en el que sentirse segura. Una obra que es toda una declaración de principios, tanto como una forma de mirar y estar en el mundo.

Dime una adivinanza está considerado, con justicia, un verdadero clásico de la literatura norteamericana. Un libro que explora algunos de los temas fundamentales de la experiencia humana, incluyendo la perdurabilidad de los lazos familiares, la experiencia de la inmigración, el compromiso político o la importancia de los cuidados. Olsen demostró en esta obra un excepcional afán de totalidad, sin renunciar por ello a las posibilidades expresivas y poéticas del lenguaje.
El libro reúne cuatro historias protagonizadas por los miembros de una misma familia. En «Aquí estoy, planchando», una madre desgrana la relación con su hija mientras da cuenta de una vida marcada por la falta de recursos; "¿Qué barco, marinero?" es una elegía por la pérdida de los antiguos vínculos entre un marino alcohólico y la familia que le acoge; «Oh, sí" es la crónica de la ruptura de una amistad en el Estados Unidos de la segregación y “Dime una adivinanza” sigue a una pareja de ancianos y la descomposición de su relación durante los últimos años de su vida.

“Este libro es suficiente para hacer de Olsen un nombre fundamental en la historia de la literatura.”
Dorothy Parker
“Respeto se queda corto, “reverencia” es la palabra.”
Margaret Atwood
«Una de las escritoras más influyentes de la literatura norteamericana.»
Jane Lazarre

Ese pelo es un texto híbrido —a medio camino entre la novela, la memoria y el ensayo— en el que Mila, una joven llegada a Portugal desde Angola siendo niña, utiliza su pelo como hilo conductor para explorar cuestiones como la identidad, la memoria o el racismo cotidiano.
El cabello se convierte así en una metáfora poderosa de los cruces culturales y, al mismo tiempo, en un personaje más que acompaña a la protagonista en la construcción de su propio yo desde la infancia hasta la adultez así como en la percepción que de ella tienen los demás.
Con una prosa fragmentaria y profundamente original, Djaimilia Pereira de Almeida narra el proceso de reconciliación y reconocimiento con aquello que durante años fue percibido como una diferencia, para transformarlo en fuente de afirmación personal y de memoria colectiva.

Este libro nace de la necesidad de narrar para vencer la pérdida. A partir de un recuerdo en la frontera del olvido y de un episodio que conecta la biografía de dos generaciones, Jose||González levanta puentes, horada túneles y pasadizos en el tiempo para transformar esa ausencia en presencia, retomar una conversación, imaginar un abrazo no dado.
Poseedor de una voz lírica e hipnótica, el autor se vuelve a mover entre lo vivido y lo imaginado para entregarnos un libro que remueve el pasado, con la emoción y la urgencia de quien también se busca a sí mismo en los hechos narrados.
«Tú también vencerás» es una novela breve y conmovedora sobre la culpa, los afectos y un mundo antiguo a punto de desaparecer. Pero también sobre la memoria colectiva y el recuerdo de un tiempo salvaje que no termina de pasar.