Viaje al este

Y lo que oyes en mi voz es el desprecio que siento por tus esfuerzos para que te acepten en un mundo que no te aceptará nunca.

Y deberías escribir sobre lo que viviste conmigo... Es interesante. Es una experiencia que no todo el mundo tiene.

pasar el tiempo que me quedara en este mundo. Sabiendo que había perdido el control de mi vida, que mi futuro se había malogrado, que mi destino era irreversible.

Una sensación de fracaso total. Miedo. Pensé que, a pesar de todo, tenía que encontrar una manera de vivir. Distinta a la que había imaginado. Pero aun así sería mi vida, hasta que mi cuerpo desapareciera de la superficie de la tierra. No quería suicidarme. Tenía que encontrar el modo de

Bueno... Vivir... Vivir las cosas... ¿Las vivimos? ¿Estamos ahí? Sí, estamos ahí. Preferiríamos no estar. Pero estamos. En realidad, no es vivir. No son cosas que se viven. No realmente. Asistimos a ellas. Miramos.

–El tono de Chabrol. El tono de la burguesía que lo encaja todo. Bueno. Gracias. Control de clase.

Sentí un chorro de fuego que subía por mi garganta. Me dije: «Ah. Esto es el odio.»

Hablar. Romper el silencio. Para eso, había que ver las cosas. Saberlas. Hacer que existieran en la mente. Representárselas. Apoyar las imágenes. Vivir con ellas. Encontrar las palabras que les correspondían. Expresarlas.

No tenía la mente en blanco. Vigilaba. Tenía una función. La vigilancia. Una vigilancia de todos los instantes. Cercana. Enfocada en el movimiento.

Quería comunicarlo. No veía cómo. No encontraba las palabras adecuadas. No venían. La frase no se formaba. La intención estaba ahí. Se hacía trizas contra un vacío. Cerré el paréntesis, esperando que se volviese a abrir.