Diario de una soledad

Cada vez que me marcho, siquiera un fin de semana, a la vuelta debo recuperar la casa y el jardín, pues algo se muere con la ausencia y hay que reconstruirlo.

¿Qué haría yo sin este espacio abierto y tranquilo donde descansar la mirada?

Qué hay que hacer para crecer? —pregunté a una amiga el otro día. Tras una breve pausa, me respondió:

—Pensar.

sin duda, la rabieta supone un alivio que luego pago muy caro, a base de culpabilidad y vergüenza. «La ira es una locura breve», decía Horacio.

cualquier otra cosa donde no caben las prisas, poseen un valor muy especial.

trabajo es un descanso—, sino el esfuerzo por apartar las vidas y necesidades de los demás antes de poder abordar mi trabajo con cierta frescura y placer.

Subo al cielo y bajo al infierno en el curso de una hora, y solo me mantengo en pie a costa de imponerme rutinas inexorables.

Vivo sola, tal vez sin otro motivo que afirmarme como cria

tura imposible; distinguida por un temperamento que nunca he aprendido a manejar como es debido; capaz de desconcertarse por una palabra, una mirada, un día lluvioso o una copa de más.

Desde hace ya mucho tiempo, cada encuentro con otro ser humano supone una colisión. Siento demasiado, percibo demasiado y me agotan las reverberaciones tras la conversación más simple.