uelvo a ser el que lo sufre, el que lo llenó de vida ansiosa e inútil, con el único fin de distraerse, de poder no hacer lo que tenía que hacer.
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Callarse y escuchar es algo que ni uno entre cien es capa
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El dolor mudo es más temible, me parece.
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aquel sentimiento tan humano según el cual compartir
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Esa burda preocupación por las apariencias, cuando el alma exulta en sus harapos, siempre me ha parecido una cosa abominable.
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no tenía todo el derecho de verlo como algo ventajoso, no por el bosque mismo, sino por el simple hecho de encontrarme ahí
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como me encontraba ahí, ya no tenía necesidad de ir
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no son gran cosa, las crisis, en comparación con todo lo que no se detiene nunca, lo que no conoce flujo ni reflujo, lo que muestra una superficie plomiza y alcanza profundidades infernales.
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conocía lo difícil que es no hacer lo que uno ya ha hecho.
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Y me pregunto a veces si alguna vez volví, de ese paseo.