Hijos de la ira

odiándote lo mismo que a Dios,
odiando a Dios.
Pero la vida es más fuerte que tú,
pero el amor es más fuerte que tú,
pero Dios es más fuerte que tú.
Y arriba, en astros sacudidos por huracanes de fuego,
en extinguidos astros que, aún calientes, palpitan
o que, fríos, solejan a otras lumbreras jóvenes,
bullendo está la eterna pasión trémula.
Y, más arriba, Dios.
Húndete, pues, con tu torva historia de crímenes,
precipítale contra los vengadores fantasmas,
desvanécete, fantasma entre fantasmas,
gélida sombra las entre sombras,
tú maldición de Dios,
postrer Caín,
el hombre.

Huyes odiando las fieras y los pájaros, las hierbas y los árboles,
y hasta las mismas rocas calcinadas,

¡Ah, los hombres se alzaban, se erguían los bellos báculos de Dios,
los florecidos báculos del viejísimo Dios!
Nunca más, nunca más,
Nunca más.
Pero, tu, ¿por qué tiemblas?
Los huesos no se yerguen: calladamente acusan.
He ahí las ruinas.
He ahí la historia del hombre (sí, tu historia)
estampada como la maldición de Dios sobre la piedra.

Ves, la luna recuerda
ahora que extiende como el ala tórpida
de un murciélago blanco
su álgida mano de lechosa lluvia.
Esparcidos lingotes de descarnada plata,
los huesos de tus víctimas
son la sola cosecha de este campo tristísimo.

Ya asesinaste a tu postrer hermano:
ya estás solo.
¡Espacios: plaza, plaza al hombre!
Bajo la comba de plomo de la noche, oprimido
por la unánime acusación de los astros que mudamente gimen,
¿adónde dirigirás tu planta?

¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?

Déjame, déjame fermentar en tu amor,

deja que me pudra hasta la entraña

zumbando y royendo el cadáver de mi alma que no zumbaba y que no roía,

Me están doliendo extraordinariamente los insectos,

que me están royendo mi alma toda hecha de pequeños insectos metálicos,