Suicidio

Creías poder correr sin fin, tenías el cerebro invadido por una droga natural segregada por tu propio cuerpo.

En el cuarto te entraban ganas de boxear o de pegarle patadas al vacío. Tu cuerpo intentaba hacer trampas, fatigarse a pesar de la inmovilidad a la que lo tenías sometido.

Te gustaba jugar contra un adversario, menos por ganar que por estimular tus esfuerzos. Cuando paseabas solo a caballo, por el campo, o cuando nadabas en el mar, en ríos o piscinas, a veces, en pleno esfuerzo, te desalentaba lo absurdo de lo que estabas haciendo: el deporte era una acción vana. Lo practicabas más por la necesidad de cansarte que por el placer del juego. Tu cuerpo, como el de un animal, producía más energía de la necesaria. El exceso de potencia que acumulabas se volvía contra ti si no lo expulsabas.

Es curioso que, gustándote como te gustaban los principios, acabases suprimiéndote: el suicidio es un fin. ¿Pensabas en él como en un principio?

¿Valía la pena perder el libre albedrío a cambio de un poco de felicidad ficticia? Decidiste poner fin a aquellas muletas químicas que o te desdoblaban o te atontaban.

¿Vivir la muerte propia consistía en verla venir y acogerla, más que sufrirla de forma brutal, sin tener tiempo de sentir la marcha? ¿Consistía en elegirla por adelantado para afirmar el libre albedrío ante lo ineludible?

En ocasiones, hastiado de perfeccionar las perfecciones, abandonabas el trabajo sin destruirlo ni acabarlo.

No te sorprendía sentirte un inadaptado del mundo, te sorprendía que el mundo hubiese producido un ser que viviese en él como un extranjero.

Describir tu vida en orden sería absurdo: me acuerdo de ti al azar. Mi cerebro te resucita por detalles aleatorios, como uno hurga entre las canicas de una bolsa.

Se ha dicho que te morías de sufrimiento. Pero la tristeza era menos cosa tuya que de los que se acuerdan de ti.