Un lugar seguro

La protesta más anti-capitalista es cuidar de otro y cuidar de uno mismo. (...) Protegernos los unos a los otros, para promulgar y practicar comunidad. Una hermandad radical, una sociedad interdependiente, una política de cuidado

Cuando estoy sola me funciona cocinar, oír una canción, escribir. Son pequeños rituales que me mantienen a flote.

¿Qué puede haber en este vacío, en esta nada? ¿Empieza ahí la literatura? Escribir como una forma de alejarse de la pesadez. Para quebrar de golpe la necia igualdad de los días. Para reconectarse.

Pienso en mi abuela, en mis tías, en mi madre, en mis amigas, y no sé cómo empezar. No sé cómo podría convencerlas, decir algo que sea como abrazarlas siempre, inventar un conjuro, una serie de palabras que funcionen como amuleto; explicarles que ellas mismas son todo lo que necesitan para hacer cualquier cosa. Y decírmelo a mí, y creerlo.

Aunque miles de cosas en el mundo me molestan, mi tendencia a la calma me lleva a parecer más bien convencional.

Quisiera extraer lo que hago de la lógica de la productividad y dejarlo existir, sin pretensión alguna.

Porque la vida, es repetitivo decirlo, a veces es una mierda. Los seres humanos solemos dañar o consumir todo lo que nos rodea. Pero de pronto, un huerto. Una canción que hace sentir mejor a un adolescente. Las palabras en el momento indicado.

desbordándose es naturalmente incómodo. Nuestra sociedad está hecha para contenerse: no reír a carcajadas, no llorar frente a otros, no hacer constar nuestra existencia demasiado alto. A mí me invade, de pronto, una melancolía incontrolable.

Nuestras pequeñas vidas individuales contarán poco, pero todas nuestras vidas reunidas pesarán de tal modo en la historia que harán variar su curso.

A veces me pregunto si vivir no es una serie de procastinaciones