Palais de Justice

Escribir es como estar muerto y volver para ver los estragos del campo de batalla donde el propio cadáver yace

reconstruir. ¿Por qué no despedirse sin melancolía de todos sus pasados improbables, de todos sus futuros incumplidos, experto como era en los rigores del adiós?

Pero todo era inútil. Todo acto de amor se convertía, aún antes de nacer, en acto de juicio

resistir. Habías aprendido en la infinita espera a irte haciendo hueco, vacío, grieta sin cesar agrandada en la que el otro, al final, se precipita con todo el grande estruendo de sus armas y siente primero el deslumbramiento de tanta sombra por ti acumulada y trata a ciegas de parar el golpe que ha de destruirlo y agita como aspas sus espadas larguísimas, plegado en dos su cuerpo

En rigor, se dijo, la ventaja es del acusador, porque todos somos, claro está, culpables, sepamos o no sepamos de qué

perdón. Qué poco queda, al fin, de nuestra vida, aparte de lo que pueda resistir la prueba difícil, en verdad, de esta página dura

hélas. Rasgo de estilo deplorable. Ignoro el precio exacto de este comienzo infeliz.

La apuesta está perdida de antemano, pues yo no sé quién soy. Dímelo tú, si puedes, al borde de este abismo donde una sola pregunta más nos precipitaría en el vacío para siempre

Todo estaba infinitamente roto y era necesario recomponer las piezas con paciencia lentísima. La tuvo. Conocía las largas horas de la noche, su irremediable infinitud

Porque el deseo es un no lugar en el que todos los caminos vertiginosamente se confunden