El soñador desconocido

Su piel era azul y su camisón era… rosado, y su cabello suelto era del rojo anaranjado del cobre y los pérsimos, la canela y la miel de flores silvestres.

Y sangre.

Lazlo sostuvo a Sarai en sus brazos esa noche, y era real, de carne, sangre y espíritu, pero no de risa. No de aliento. Estos habían dejado su cuerpo para siempre.

La Musa de las Pesadillas había muerto.

Pero besó sus labios, y besó sus párpados, y susurró las palabras que lo conseguirían. Dijo:

—Lazlo. Tienes que despertar ahora, mi amor. Y él despertó.

La bata de Sarai ya no estaba. Su camisón era rosa como pétalos, los tirantes finos como telarañas sobre el azul de su piel. Lazlo se incorporó sobre un codo y la contempló maravillado. Recorrió la línea de su cuello mareado con esa nueva topografía. Ahí estaban sus clavículas, como las había visto la primera noche. Se inclinó y besó el cálido hueco entre ellas. Las puntas de sus dedos recorrieron su brazo y se detuvieron para enredarse en el fino tirante de seda.

Lo hizo a un lado mirándola fijamente. El cuerpo de Sarai se alzó contra el suyo, y su cabeza se echó atrás para exponer su garganta. Él la cubrió con su boca, y recorrió con besos el camino hasta su hombro desnudo. Su piel estaba caliente…

Y su boca estaba caliente… Y apenas era el comienzo.

Quería dormir en los brazos de Lazlo… y quería no dormir en ellos.

Así que volaron.

Sarai —suspiró contra su mejilla. Se sentía como un vaso lleno de esplendor y fortuna. Sus labios se curvaron en una sonrisa. Susurró—: has arruinado mi lengua para todos los demás sabores

Espero que los cielos sobrevivan —dijo, y la besó.

¿Cómo habían sobrevivido todo un día con el leve toque que fue el beso de la noche anterior? Si hubieran sabido entonces lo que era un beso, no habrían podido. Habría sido insoportable acercarse tanto, apenas sentir y casi saborear y ser separados antes de… bueno, antes de esto.

Así pues, Sarai se alzó sobre los dedos de sus pies y borró el último breve espacio entre sus rostros ruborizados. Sus pestañas se cerraron, miel roja y gato de río, y sus bocas, suaves y hambrientas, se encontraron y apenas tuvieron tiempo de tocarse y presionarse y abrirse muy muy dulcemente antes de que la primera luz de la mañana se colara por la ventana, tocara el ala oscura de la polilla en la frente de Lazlo y, en una nube de humo índigo, la aniquilara.

Pero primero… primero, de verdad, de verdad, de verdad quería besarla.

Ya estaban muy próximos, con el cuerpo de ella apretado contra su brazo. Al hacerlo, se acercaron más y quedaron cara a cara: la de él inclinada hacia abajo, la de ella hacia arriba, de modo que el espacio entre ambos era poco más que la voluta de vapor de té que esa misma noche se había elevado entre ellos en la mesa a la orilla del río.