Tormenta de guerra

—Si no es demasiado tarde para mí, tampoco es demasiado tarde para ti.

Me pregunto si Thomas habría sido suficiente.

Cal está hecho de los sueños de su padre, Maven de las pesadillas de su madre.

. Me mira como si quisiera besarme o cortarme el cuello, dudo que sepa cuál de las dos quiere hacer

Con el propósito de distraer? —insisto en lo que trato de desanudar mi cabellera y él mira mis dedos, no a mí.

—Te vistas como te vistas, distraerás.

Mi pecho se tensa de viveza.

—La adulación no te llevará a ninguna parte, Cal.

Cal ve sólo lo que puede ganar y tomar. Se cree dueño del mundo. Y un día, si tú se lo permites, lo será. ¿Qué te dejará eso a ti, Maven Calore? ¿Los restos, las sobras, o nada en absoluto?

El amor puede destruirnos como nada más puede hacerlo.

Me rompe el corazón saber que en realidad no es mía

es común que lo que nos fortalece sea lo mismo que nos debilita.

—Lo llaman Flama del Norte, su majestad; muéstrenos su fuego —y entonces me mira a mí—. Y usted, muéstrenos su tormenta.