La Mano Izquierda De La Oscuridad

me enseñaron siendo niño que la verdad nace de la imaginación.

¿Qué hay de cierto en este mundo, predecible, inevitable, lo único cierto que se sabe del futuro de usted, y del mío?

—Que moriremos.

—Sí. Sólo una pregunta tiene respuesta, Genry, y ya conocemos la respuesta… La vida es posible sólo a causa de esa permanente e intolerable incertidumbre: no conocer lo que vendrá.

—Me alegra haber vivido para verlo —dijo. Eso mismo había dicho Estraven mirando el Hielo, la muerte, y lo hubiese dicho también esta noche.

Estraven amaba mucho su país, señor, pero no era sirviente de usted o del país. Servía al amo que yo sirvo.
—¿El Ecumen? —dijo Argaven, sobresaltado.
—No. La humanidad.

—Me ha servido usted bien.
—Pero no soy su sirviente.
—Lo sé —dijo Argaven con indiferencia. Se quedó mirando el fuego, mordiéndose el labio.

Le había llevado seis meses a Estraven arreglar mi primera audiencia con el rey, y el resto de su vida esta segunda audiencia.

—¡Condenado y desagradecido traidor! —balbuceé, no refiriéndome a Tibe sino a Dessicher, que había traicionado una amistad.
—Sí, lo es —dijo Estraven—, pero le pedí demasiado, puse demasiado en aprietos a un pequeño espíritu.

Y me pregunté, no por vez primera, qué es el patriotismo, en qué consiste realmente el amor a un país, cómo nace esa anhelosa lealtad que le había sofocado la voz a mi amigo, y cómo un amor tan verdadero puede convertirse, demasiado a menudo, en un fanatismo tan vil e insensato. ¿Dónde estaba el error?

Yo había olvidado que había gente viva que no se parecía a Estraven. Me sentí aterrorizado.

—Llegaremos si nos ayuda la suerte, y si no, no llegaremos.