La loca de la puerta de al lado

Y no saben que los locos son salvajemente optimistas hasta que mueren ignorados por todos,

El poeta sueña y eyacula continuamente, aunque sea una mujer, y se debilita tanto que acaba por volverse gordo y ajado, porque ya no tiene esperanzas de gustarle a nadie.

El dolor es tierra firme. Sin duda, el hombre puede contar con el dolor porque es lo único que siempre le ha pertenecido. La alegría es errante.

Al hombre no le gusta el poder femenino y obliga a la mujer a tener partos dolorosos y difíciles: quiere verla gemir con sus propios ojos. O puede que no todo sea pura maldad, sino la visión anhelante de una castidad, que se redime precisamente en el dolor.

La vida no es una madrastra, sino una madre, y es una de esas madres que desprecia a quien más la quiere. La praxis de la santidad del poeta radica en alternar entre los enormes pechos de la vida, que siempre encontrará estériles y sin leche. La vida avanza pródiga hacia el menos sediento y el menos hambriento, y es sorda a los lamentos del justo, del sabio, de aquel que repara en esta avaricia injustificada.

Por lo general, pensamos que podemos elegir la vida y el tipo de vida que más nos conviene, pero es difícil para todos sustraerse al imperativo del nacimiento y a ese otro imperativo más urgente, el del dolor.

El portero es un hombre cerrado, igual que mis mandíbulas se cerraron por el mordisco que alguien me dio. El portero es el manicomio, es el electrochoque. Desde que no lo veo en carne y hueso, porque ya no vivo en esa casa, se me han paralizado los intestinos.

Soy libre sólo para volver atrás, para retroceder hasta el agua; para profanar la linfa oculta.

Sufrir significa ser consciente de la propia naturaleza y del poder de desfiguración de la materia sobre el espíritu. La materia es la auténtica desviación del hombre: el hambre, la sed, el sueño, el apetito sexual, todas cosas dinámicas en sí mismas, crean en torno al espíritu esos fuegos artificiales que hacen que el hombre piense que es hermoso porque es hombre, que es hermoso porque a menudo padece sufrimientos espirituales. Pero la única belleza del cuerpo es el espíritu, y si se aplaca, cada correlato se necrosa, incluso si se mantiene extraordinariamente vivo.

Hace poco, una chica me ha preguntado qué pienso de la realidad y del consenso colectivo de lo real. Yo, que he experimentado el desmembramiento de la existencia, digo que es pura falacia y que no se puede discutir sobre una realidad que es una ilusión.