La chica que oía canciones de Kurt Cobain

Cobain decía que si los medios de comunicación divulgaran buena música, la gente tendría mejor gusto. Y creo que es verdad.

—Todos lo hemos estado a tu edad —sonrió, el bigote casi escondía su labio superior, tan fino—. Cuando te das cuenta de que todo lo que creías verdadero no eran más que versiones simplificadas de algo mucho más complejo.
—¿Es siempre así?
—A menudo es peor. ¿Qué sientes?
Llené mis pulmones de aire y lo dejé escapar muy despacio.
—Siento que no sé nada. Que todo es nuevo de repente, diferente, como si hasta ahora solo hubiera jugado en el nivel principiante y de ayer a hoy todo se moviera más rápido y las partidas fueran más difíciles.

Encendí mi tele y me asomé a la ventana, observé como un tonto el recodo por donde debería llegar Layla si viniera a buscarme, mientras la MTV emitía el vídeo de Creep de Radiohead como si me lo dedicara a mí. Ella, Layla, era especial, y yo era un bicho raro

—¿Qué es eso de Bukowski? —le pregunté, leyendo con dificultad el nombre del autor. Me extrañó que las palabras pudieran salir de mi boca.

—Es un escritor alemán —me explicó ella—. Murió el mes pasado.

Yo ya estaba harto de esa película y solo ansiaba que el candelabro narigudo se liara con la sirvienta plumero y en un calentón prendieran fuego al castillo con la bella, con la bestia y con toda la pesca dentro

¿Sabes esa sensación de querer replicar con una respuesta ágil e ingeniosa pero las palabras no acuden a tu mente? Pues multiplícalo por cinco.

Sin duda, había ido a jugar al fútbol a la cancha de tierra y le había caído el diluvio. Es que mi hermano mataba sus frustraciones así, sufriendo.

me gustaban, y no como los gritones afónicos que escuchaba ahora.

Cuando ella levantó la cabeza me quise morir. El flequillo negro desordenado tapaba la mitad de su cara y su único ojo libre taladraba los míos con la rabia del hombre nuclear de Superman IV.

Carolo estaba más pendiente de sonreír a la grada que de meter triples