Cuadernos

Los gusanos desgarran un cadáver en menos de un año; después viene el polvo y después la Nada. Y tras la Nada… La Nada, eso es todo lo que existe.

A mi juicio, la última palabra de lo sublime en el arte debería ser el pensamiento; es decir, la manifestación de un pensamiento tan rápido y espiritual como puede ser el pensamiento.

A menudo me pregunto por qué vivo, qué he venido a hacer en este mundo, y no encuentro más que un abismo a mis espaldas y un abismo delante de mí. A la derecha, a la izquierda, arriba, abajo, en todas partes: tinieblas.

Por favor, que tengo razón: la virtud es la máscara, el vicio es la verdad

Pues, ¿qué cosa es la poesía, salvo la unión de la naturaleza exquisita con el corazón y el pensamiento?

El arte es la búsqueda de lo inútil

Como si no tuviera huesos (en un sentido anímico).

No he trabajado durante este mes de enero, e ignoro por qué. Una pereza inconcebible. C

Me gustaría saber cuál es el sentimiento que me lleva a escribir estas páginas. Esta en concreto, por ejemplo. Y las que escribo esta noche y que no están destinadas a ser leídas por nadie.

Esta noche que así tra

«Nos hacemos trampas a nosotros mismos», dice Montaigne.