Tinta invisible

Pero, ¿hasta qué punto la imaginación es distinta de la mentira?

Había completado el camino de la mirada del artista. Observación-memoria-imaginación. Los tres pasos de la lente de aumento.

Pero durante mucho tiempo Amos sintió remordimientos al unirse a la hora de la comida al resto de miembros del kibutz. Almorzaba al lado de gente que llegaba sudada de trabajar; uno había ordeñado treinta vacas, otro había arado dos hectáreas, y Oz rezaba a dios para que nadie descubriera que él, en toda una mañana encerrado, había escrito solo seis líneas. Y, de esas seis líneas, había tachado tres.

Los seres humanos somos como Scheherezade, nos contamos historias porque mientras lo hacemos olvidamos que vamos a morir.

Cuando le tocó el turno a Onetti, se levantó, se acercó al micrófono y dijo: Yo escribo, no hablo. Después se sentó. Fin del discurso.

Los escritores, pensaba Pessoa, son ante todo inadaptados. Un escritor asume que la vida es como es, pero eso no quiere decir que le guste; es más, se niega a que le guste.

En mi opinión, los escritores se dedican a la profesión más hermosa del mundo: crear las historias que nos explican como seres humanos; infelizmente, esa gracia suele llegar acompañada de algún mal, como la ceguera de Homero.

Uno debe vivir para escribir, cierto; pero con frecuencia solo comprende lo vivido cuando se sienta a plasmarlo sobre la página

Cuando Caravaggio pintó David con la testa de Goliat se dibujó a sí mismo de joven como David y a sí mismo maduro como la cabeza cercenada del gigante. Creo que los escritores somos como Caravaggio. Escriba de lo que escriba, un escritor se escribe siempre a sí mismo.

Las historias nos conforman, nos salvan y, si son valientes y honestas, gracias a ellas, otros podrán volar.