Veinticuatro horas en la vida de una mujer

Pero lo acabo de decir, todo dolor es cobarde, retrocede ante la abrumadora exigencia de vida, que parece estar más anclada en nuestra carne que toda pasión mortal en nuestro espíritu.

Pero, finalmente, el tiempo tiene una fuerza profunda y la edad, un extraño poder para sacarle valor a los sentimientos. Se puede sentir la muerte acechándote, su sombra negra se proyecta sobre el camino y entonces las cosas parecen menos deslumbrantes, ya no penetran en tus sentidos internos y pierden gran parte de su peligrosa violencia.

Quizás una persona experimente una hora así solo una vez en la vida, y nuevamente solo una entre millones… Yo tampoco me hubiera imaginado, sin esa terrible coincidencia, con cuánta incandescencia, con cuánta desesperación, con qué codicia incontenible, una persona perdida y rendida intenta todavía volver a chupar las gotas rojas de la vida; durante veinte años lejos de todos los poderes demoníacos de la existencia, nunca hubiera entendido cómo la naturaleza, de forma magnífica y fantástica, a veces comprime su frío y su calor, la muerte y la vida, el éxtasis y la desesperación en unos pocos instantes.