El cardenal Napellus

“Y, cada vez, la gran garganta del lago me repetirá que es cierto que sobre la corteza terrestre, activados por el sol, crecen venenos terribles, pero que el interior de la tierra, sus abismos y precipicios son inmunes y las profundidades son puras.”

Dentro de los muros del convento hay un jardín, donde florece en el verano, un cantero cargado de esas mortíferas plantas azules, que los monjes regaban con la sangre de las heridas que se hacían autoflagelándose. El que entra en la comunidad debe plantar esta flor, que recibe, como en el bautismo, el nombre del neófito.” “La mía se llamaba Hieronymus y se bebió mi sangre, mientras año tras año me consumía en la vana invocación de un milagro: que el Invisible Jardinero regase también con una sola gota de agua las raíces de mi vida.”

Llámenla por su verdadero nombre: la ciencia es, para nosotros, sólo un pretexto para hacer algo, no importa lo que sea; la vida, la horrible y aterradora vida, que nos ha secado el alma, que nos ha robado nuestra íntima personalidad… y, entonces, para no gritar continuamente nuestra desesperación, corremos detrás de caprichos infantiles… para olvidar lo que hemos perdido. Sólo para olvidar. ¡No tratemos de engañamos!

todavía, por un cierto período, el universo puede pasarla muy bien con su antigua rutina.

¡El hombre dotado de la capacidad de difundir la cultura en el cosmos!

nosotros, nosotros los hermanos de la luna, nos hemos convertido ahora en los herederos del ser eterno, de la conciencia única e inmutable, que no afirma yo vivo, sino yo soy, que sabe: aunque el universo entero se desmorone, yo permanezco.

“El sol ha inoculado en el alma de los mortales el deseo de una alegría, de un gozo siempre mayores y, finalmente, la maldición de crear obras perecederas con el sudor de la frente

¡Ninguno palidece de miedo al pensar que desde millones de años, mes tras mes, un cadáver cósmico gira alrededor de la tierra!

le digo que en todo el universo no hay una sola cosa que esté realmente muerta.”

—Pero nuestra querida

comprendimos que su alma se había hundido en la noche sin retorno de la locura.