Irène

se lanzan sobre su objetivo como la cólera de Dios Padre y pueden arrasar una manzana de casas en unos minutos. Auténticas apisonadoras.

Philippe Buisson de Chevesne

No tengo ni idea. Su larga reflexión sobre las necesidades de la humanidad, la transfiguración de lo real… ¡Todo está tan estudiado que resulta caricaturesco! No escribe lo que piensa. Finge pensarlo. No sé por qué.

No está delirando, solo es un pervertido. Interpreta, para usted, el papel de psicótico grave, alguien que no distinguiría entre lo real y lo virtual, o más bien, en este caso, entre la realidad y la ficción, pero creo que es una argucia más. No sé por qué lo hace. No es tal y como se describe en sus cartas. Representa el papel para hacérselo creer, que es algo muy distinto.

—No, Camille, yo no…

—O tú o nadie. Te encargarás, ¿verdad?

La voz de Camille era inapelable.

—Está bien… Te… te juro que es…

—¿Eso es un sí?

—Bueno…, sí…, pero…

—¿Pero qué, joder?

—¡Pero sí, joder! ¡Sí!

—Vale —dijo Camille sin esperar más tiempo—. Está claro, entonces. El problema es que hace mucho que no trabajas sobre el terreno, ya no tienes reflejos, ¡vas a estar perdido!

—Claro… ¡Si es lo que acabo de decirte, Camille! —gritó Le Guen.

—Bien —dijo Camille mirándole fijamente—. Entonces debes delegar en un hombre con experiencia. Acepto. Gracias, Jean.

Camille había colocado, frente a él, la lista de llamadas que había realizado, desde su móvil, al periodista de Le Matin.

Primero, la ausencia de las bragas de la chica. Toda la ropa seguía allí menos eso. Después, una falsa huella digital hecha con un tampón de caucho sobre una uña del pie de la joven. Y finalmente, un falso lunar sobre la sien izquierda. Era muy realista y solo nos dimos cuenta cuando sus padres vinieron a reconocer el cuerpo.

William McIlvanney, Laidlaw.

Y cuatro estantes de novelas policiacas.

Bret Easton Ellis.

American Psycho.