Frédéric Beigbeder

Sólo los viejos se interesan por los nombres de las flores: quieren conocer las plantas que muy pronto les crecerán encima.

sol parpadeaba a través de los árboles: día, noche, día, noche. La luz aparecía y desaparecía, como si el sol quisiera mandarnos un mensaje en morse:

El sol parpadeaba a través de los árboles: día, noche

Si alguien le paga por lo que escribe, o él es un loco o usted es un escritor

–¿Sabes al menos qué has venido a buscar aquí?

–No, pero sí sé lo que he perdido.

–Escribir no es contarlo todo –dice Ernest–. Hay que escoger el detalle que mata.

–Me recuerdas a Gertrude Stein. Una noche, en su casa, me dijo: «Lo que cuenta no es lo que Francia te ha dado, sino lo que no te ha quitado.»

En 1951, J. D. Salinger pública El guardián entre el centeno. Es la desesperación de un veterano de la Segunda Guerra Mundial trasplantada al corazón de un adolescente neoyorquino.

Única concesión a la vejez: no tuiteaba. No le veía la gracia a mandar frases a desconocidos cuando puedes recopilarlas en libros.

Proust dice lo mismo que Emily Dickinson en Los placeres y los días: «La ausencia ¿no es acaso, para quien ama, la más cierta, la más eficaz, la más vivaz, la más indestructible, la más fiel de las presencias?»