Jorge Aguilar Mora

Pero como nunca he dejado de agradecer aquellas tardes de París a fines del 68 y principios del 69, lamento que haya muerto como murió: insatisfecho de sí mismo, no por la obra que aún le quedaba por hacer, sino porque nunca había logrado convencer al tiempo de que alterara su pasado.

Cuando Diego nació, conocí otro sentido de la vida. En vez de transcurrir en una superficie, me encontré de pronto inmerso en un cuerpo sólido de infinitos lados. Y sentí que, a partir de ese momento, todo lo que viviría dependería absolutamente de la existencia de Diego. Cuando lo veo —sin que él perciba mi mirada— contemplo los pliegues secretos de la vida

El ensayo sobre Rulfo es una larga carta de reconocimiento a sus palabras, y también es una carta de paternidad a la existencia de mi hijo