Parker S. Huntington

A los niños cada vez les cuesta más madurar. Quizás Junior no está listo. Ni para el matrimonio ni para el trabajo.

Ese.

Ese era el motivo por el que prefería los números y las hojas de cálculo en vez de los humanos.

No estoy diciendo que no a la amistad. —Negó con la cabeza—. Solo digo que… Bueno, la nuestra sería adaptada. Una amistad intermitente.

—Cada día de San Valentín. —Sonreí—. En mi cumpleaños, nos encontraremos.

—En esta azotea.

“Siento que tu alma y la mía están hechas de la misma materia. La babosa negra.

Me das esperanzas, pero eso es lo último que debería tener.

Hazme saber lo que piensas”.

—Puedo ver por qué te odiaba tanto. Eres repugnante. No importa con cuántas mujeres te acuestes cada noche. Espero que lo último que pienses cuando cierres los ojos sea el hecho de que tu hermano te odiaba lo suficiente como para elegir la muerte antes que vivir bajo tu techo. Feliz día de San Valentín, imbécil.

Es lo suficientemente joven como para ser mi hija.

—Tengo veintidós años.

Bueno. Apenas.

No debería sentir celos.

No debería.

Pero lo hacía.

Una de mis pacientes había dado a luz a un niño muerto de seis meses.

no follar con la mejor amiga de tu hermano muerto, que es doce años menor que tú.

Soy demasiado aficionado a los libros como para preocuparme de escribirlos.