Sara Raasch

—No eres una carga, Carbón —me dice.

Es como si hubiera llegado hasta mi alma, a la base de mi autoflagelación y mi ira, y se hubiera aferrado al momento singular que inició todo esto.

No estoy segura de que se dé cuenta de lo mucho que necesitaba oírle decir eso. No estoy segura de que yo lo hiciera, pero sus palabras son como una mano suave que me acaricia la mejilla y me dice, a mis ocho años, que no es mi culpa, que no fue algo que yo hice.