Salomé Esper

qué tal que era una muerta viva como las de esas películas espantosas, qué tal que veía gente y le daba un deseo irrefrenable de morder. No sabía qué más podía pasar, nunca llegaba al final de esas películas, se cansaba antes, las encontraba absurdas

él no era una nota sino una carta

escribió no una carta, sino una nota

El dolor no era una línea, pero tampoco un punto, tenía una forma más caprichosa, inadvertida.

se iba de su lado de nuevo, y él ya sabía que por más que lo intentara no podía acompañarla.

En esos momentos, su corazón ardía. Durante todos esos años esa hora fue su refugio y su orgullo, le ganaba al tiempo y a la iglesia una apuesta silenciosa.

Pocos metros nos separan de cosas indecibles, de otra vida.

No se rinde pleitesía a lo que nos separa de lo bueno, porque creemos que ese recorrido es solo nuestro, pero los malos, los metros malos, los metros cargados de desgracia, de dolor, se marcan con un trazo imborrable y siempre duelen y siguen doliendo

¿adónde se va ese esfuerzo cuando es el otro el que se desprende primero?, ¿adónde se va el arrojo que permitió salirse de uno mismo forzando cada milímetro para llegar hasta el otro que con soltura habitaba el mundo? ¿Adónde van los que se quedan?

A veces los cuerpos parecen saber qué hacer mucho antes que sus dueños.