Ethel Krauze

Este libro no debió ser escrito. Pero las voces que lo componen se rebelaron, abriéndose paso en forma de correos electrónicos, mensajes en redes, diarios, cartas, murmullos… Voces que empiezan a emanar de los chillidos de los pájaros, de los cauces de los ríos y de las crecientes nervaduras de las plantas. Voces que se convierten en raíces, ramas, brazos, atrapando a todos.

Tengo en los ojos sus dientes muy blancos, su boca grande, de labios que parecían coloreados con esa fruta jugosísima que se llama sandía y que la vendían en la calle, a todas horas, en los alrededores de Tepoztlán. Me dio una sed enorme de sandía. Era como beber una jarra entera de jugo dulce y fresco.

“los que morimos con los muertos”. En esta ocasión, un fragmento de Algo sobre la muerte del Mayor Sabines, de Jaime, su hijo.