La Pollera Ediciones

El silencio de los mil años que nos separaban de Persia.

Creímos que los años de gloria habían comenzado, y estábamos en lo cierto.

Creímos que éramos inmortales.

Nos equivocábamos.

por eso me arriesgo a suponer que el pobre Juan debería a menudo sufrir horribles dudas. Sus encantadores proyectos le satisfacían plenamente pero a veces sentiría un vacío, un vacío vago, un ansia, una angustia. Pues, al fin y a la postre, era un estado de ánimo, con algo de visionario y algo de tembloroso, el soporte de su felicidad.

Tristes momentos!
Hacía entonces inauditos esfuerzos por recordar qué demonios había sido lo que en otros instantes le llenaba totalmente.

Como todos sabemos “el paisaje es un estado de alma”, lo que me evita hacer descripciones de la habitación silenciosa, del murmullo de los campos que se filtraba por las rendijas de la ventana, del aspecto inusitado que los muebles habían adquirido y de la luz de la vela

“HERODES: Es monstruosa tu hija (…)
En verdad, lo que ha hecho es un crimen contra un Dios desconocido.”
Oscar Wilde

Tiene esa chispa en los ojos que solo los dementes poseen.

daré gracias a los dioses de la vida y de la muerte por dejarme de este lado de la realidad.

Lo pronunciaban a diario: todas las muertes perdidas –todos los muertos sin rostro– me pertenecían. Eran la carga que alimentaba mi leyenda de dios, de asesino y poderoso

No supe llorarla.
Aún no he aprendido.
Con los años, he llegado incluso a preguntarme si alguna vez la amé de verdad, si aquel sentimiento no fue un espejismo que construyó mi cerebro para crear a un Tameréw distinto por completo a este que soy y he sido siempre.