Andrea Adrich

Zarah

se había caracterizado por tener una intuición aguda y perspicaz, un sexto sentido que la ponía en alerta, que la ponía sobre aviso

Era un papel blanco, una cartulina con letras o algo así. Lo observó más detenidamente. Era un billete… de avión

—Han pedido tu mano

—Han pedido tu mano

—El nieto del matrimonio que nos ayudó a salir de Palestina quiere casarse contigo.

—¡¿Qué?! —Zarah chilló.

—Tiene que ser una broma —murmuró en un hilo de voz.

—No es ninguna broma —atajó su padre—. Tiene derecho a pedir tu mano si así lo desea. Su familia nos salvó de la miseria, nos ayudó a conseguir una vida mejor y a mí me salvó de morir a manos de la milicia…

—¿Y el precio a pagar soy yo? —se atrevió a interrumpirlo Zarah.

Su madre le dirigió una mirada admonitoria

—Han pedido tu mano —soltó su progenitor sin muchos preámbulos.

A Zarah le dio un vuelco el estómago

Casarse.

Con un desconocido

—Las tradiciones son así, Zarah. Ellos nos ayudaron y nosotros tenemos que cumplir —rebatió su padre.

—¿Qué tradición? Esto es Norteamérica. En Estados Unidos no hay esas tradiciones —se defendió ella.

Su padre dio una fuerte palmada en la mesa y Zarah se sobresaltó, dando un respingo en la silla. A su madre le pasó lo mismo.

—Pero nosotros no somos norteamericanos —vociferó su padre—. Nuestra cultura tiene unas tradiciones y unas costumbres arraigadas en los siglos. Tradiciones que debemos cumplir —sentenció—. Te vas a casar con ese hombre, Zarah, y no se va a hablar más de este tema.

—Me estás condenando, papá —arguyó Zarah