Cecilia Ştefănescu

Para mis ojos de adolescente quisquillosa, los edificios tenían el aspecto fatigado de las amas de casa que volvían a su hogar con la bolsa de la compra vacía, mujeres que ya no pensaban en el sexo o en mirarse al espejo, sino que llevaban encima el estigma del guiso de ternera y de la sopa agria de albóndigas de cerdo.

Había estirado las piernas sobre la silla de enfrente, dejando caer los brazos sobre el respaldo como dos cordones apenas desatados, mientras la mano de Alex recorría mis tobillos, por debajo de los pantalones, y la punta de sus dedos me transmitían pequeñas señales de amor que me llegaban directamente al estómago y a lo largo de los muslos, como si sus palabras fluyeran por mi cuerpo, formando una colonia viva.

Sueltas las riendas de plástico de la mochila, los cuadernos y los libros, las hojas de papel donde escribiste cartas kilométricas, dejas que tus dedos vayan donde les dé la gana, y a ti te gustaría acostarte, dormir y, a veces, solo algunas veces, quisieras no despertar jamás.