Nancy Garden

Me di cuenta entonces de que ella, como yo, no sabía muy bien qué decir, y durante unos segundos solo balbuceamos.

—Ya sabes… lo de los unicornios, doncellas y caballeros. Hasta lo de mirar narices fijamente. No quiero jugar más. Tú me das ganas de ser… de verdad.

¡Dai! Las niñas jóvenes deberían reír. La vida ya es mala cuando creces; ¡más vale reír cuando eres joven! Enséñale eso a mi Annie, Li, ¿de acuerdo?

—¡Prometido! ¡Bien, bien! Annie se ha reído más esta semana, desde que te conoce.

¿Alguna vez te has sentido muy cerca de alguien? ¿Tanto que no entiendes por qué esa persona y tú tenéis dos cuerpos separados, dos pieles separadas? Creo que ese domingo fue cuando empecé a sentirme así.

Era como si se estuviera librando una batalla en mi interior y ni siquiera fuera capaz de reconocer todos los bandos. Había uno que decía: «No, esto está mal: sabes que está mal y que es incorrecto y pecaminoso», y otro que decía: «Nunca has sentido nada más adecuado, más natural, más auténtico y más bueno». Otro avisaba de que todo estaba sucediendo demasiado rápido; y otro más solo quería dejar de pensar y abrazar a Annie para siempre. Había más bandos aparte de estos, pero no era capaz de identificarlos.

Las canciones que sonaban en la radio, de repente, me recordaban a Annie y a mí; los poemas que leía parecían haberse escrito especialmente para nosotras.

Entonces lo importante éramos nosotras, no las etiquetas.

Entonces pasó algo curioso: nos miramos la una a la otra; es decir, nos miramos de verdad por primera vez. Y, por un momento, creo que no habría sido capaz de decir mi propio nombre ni dónde estaba. Nunca me había pasado algo así, y creo (no: sé) que me asusté.

Annie se rio entonces. Creo que fue la primera vez que la oí reír de aquella forma tan especial suya, llena de deleite. No quiero decir que fuera deliciosa, aunque también. Reía como si yo acabara de decir algo increíblemente inteligente que la hacía burbujear de alegría.