Andrea Romero

No hace falta hacer nada para morir.

Podemos estar escondidos en un armario bajo las escaleras durante toda la vida y nos encontrará igualmente. La muerte aparecerá con una capa invisible y moverá una varita mágica y nos llevará lejos cuando menos lo esperemos. Borrará todos los trazos de nuestra existencia en la Tierra y hará todo ese trabajo de forma gratuita. No pedirá nada a cambio. Saludará ante el público durante nuestro funeral y aceptará los elogios ante un trabajo bien hecho y después desaparecerá.

Warner está aquí.

Es excesivo.
Es demasiado.
Me asusta.

Aparece en el portal justo enfrente de donde estoy y está exactamente como lo recordaba. Pelo dorado, piel perfecta, ojos demasiado brillantes para su tono esmeralda difuminado. Tiene un rostro hermosísimo, que ahora veo que ha heredado de su padre. Es un tipo de rostro en el que ya nadie confía: líneas y ángulos y una simetría que resulta ofensivamente perfecta. Nadie debería querer tener un rostro así. Es un rostro destinado a los problemas, al peligro, una forma de compensar el exceso de maldad de su interior y atrapar a un inocente desprevenido.

han enseñado a ocultar sus emociones, a esconder sus pensamientos del mundo y a no confiar en nada ni en nadie. A tener lo que quiere a cualquier precio. Lo veo claramente.
Pero a mí me mira de otra forma.

Me mira y resulta cautivador, alarmante. Su mirada es demasiado intensa; sus ojos, demasiado profundos. Su expresión está llena de algo que no quiero reconocer. Me mira como si yo lo hubiera conseguido, como si le hubiera disparado en el corazón y lo hubiera destrozado, como si lo hubiera dejado morir después de que él me confesara su amor y yo me negara a pensar que fuera posible. Se me corta corta corta la respiración al notar la agonía en su expresión, y no es algo no es nada no es lo que me esperaba.
Y ahora veo la diferencia. Veo lo que ha cambiado.

Warner como niño. Warner como hijo. Warner como chico que tiene un conocimiento limitado de su propia vida. Warner, con un padre que le dará una lección matando a aquello por lo que está dispuesto a rogar.
Warner como ser humano me aterra más que cualquier otra cosa.

Pero Warner ladea la cabeza. Se gira.
Apunta a su padre.
Me quedo sin aliento.
Anderson parece apático, irritado. Se pasa una mano impaciente por la cara y saca otra pistola, mi pistola. Es increíble.
Padre e hijo, amenazando con matarse.
—Apunta en la dirección correcta, Aaron. Esto es absurdo. Aaron.

—No tengo intención de matarla —le dice Warner Aaron a su padre.
—Muy bien. —Anderson vuelve a apuntarme con la pistola—. Entonces lo haré yo.
—Dispárale —dice Warner— y te meteré una bala en la cabeza.

¡Qué bonito! —dice. Tiene una sonrisa fácil y perezosa, coge la pistola de forma aparentemente relajada—. ¿Qué quiere decir esto? ¿Te hace parecer valiente, hijo? —Se detiene—. ¿Te hace sentir fuerte?
Warner se queda callado.
—¿Te hace querer ser mejor persona? —Se ríe entre dientes—. ¿Te ha llenado la cabeza de sueños? —Se ríe más fuerte.
»Has perdido la cabeza —dice— por una niña tonta que es demasiado cobarde incluso si la apuntan en la cara con una pistola. Esta —dice, apuntando con más énfasis en dirección a mí— es la niña tonta de quien te has enamorado. —Exhala brevemente y con fuerza—. No sé por qué me sorprendo.
Hay una nueva tensión en su respiración. Una nueva tensión en la mano con la que agarra la pistola. Son los únicos indicios de que a Warner puedan afectarle remotamente las palabras de su padre.