Владимир Маяковский

Все чаще думаю —
не поставить ли лучше
точку пули в своем конце.
Сегодня я
на всякий случай
даю прощальный концерт

В постели она.
Она лежит. Он.
На столе телефон. "Он" и "она" баллада моя. Не страшно нов я. Cтрашно то,
что "он" - это я, и то, что "она"
моя.

Из тела в тело веселье лейте.
Пусть не забудется ночь никем.
Я сегодня буду играть на флейте

Под копны волос проникнет ли удар?
Мысль
одна под волосища вложена:
"Причесываться? Зачем же?!
На время не стоит труда,
а вечно
причесанным быть
невозможно".

Всё равно

любовь моя —

тяжкая гиря ведь —

висит на тебе,

куда ни бежала б.

В этой жизни
помереть
не трудно.
Сделать жизнь
значительно трудней.

Еще раз очень решительно оговариваюсь: я не даю никаких правил для того, чтобы человек стал поэтом, чтобы он писал стихи. Таких правил вообще нет. Поэтом назывется человек, который именно и создает эти самые поэтические правила.

Что может хотеться этакой глыбе?
А глыбе многое хочется!

!
Господа!
Любители
святотатств,
преступлений,
боен, —
а самое страшное
видели —
лицо мое,
когда
я
абсолютно спокоен?
И чувствую —
"я"
для меня мало.

а я —
весь из мяса,
человек весь — тело твое просто прошу,
как просят христиане —
"хлеб наш насущный
даждь нам днесь".
Мария — дай!
Мария!