Bibiana Collado Cabrera

Temer a cómo suene el relato.
Al fláccido latigazo de la palabra.
Al eco desvirtuado de mi sangre.
Temerme a mí, a mi cabeza, a mi angustia.
Al dolor puesto en duda en boca ajena.
Dudar de mí. Dudar del dolor.
Amar el ruido.

Y me da más pena pensar que hoy en día sigo calibrando el tamaño de mi mal para decidir si es contable y, lo más importante, creíble: ¿me creerán si les digo que me duele? ¿Sufro lo suficiente como para que merezca ser contado?

Sería bello decir que admiro a mi madre por su capacidad para darnos amor o para ser feliz, pero sería mentira. Yo admiro a mi madre de una forma pura y primitiva. Admiro su resistencia física, su capacidad de trabajo hasta la extenuación, su potencia para sostener materialmente a la tribu. Su innata disposición a la supervivencia.