pero por un tiempo creyó que la vida podía ser una sucesión de mañanas que empezaban cuando él le llevaba el café recién hecho a la cama para despertarla.

como todos y escondería sus demonios y los sueños que pensara tontos y erraría caminos para dejar tranquila a la sociedad que lo estaba formando.

no estaban hechos para entender que el mundo entero era una obra o mecanismo capaz de crear la belleza de su ignorancia y de su miedo y de su sinsentido que ahora se expanden y se enfrían convertidos en restos informes y sin huella de otro dolor que el dolor de ya no ser nada, ni a las siete ni a las otras siete ni nunca.