Luis Alberto de Cuenca

Muerte, a aquel que tú hieres arrástralo, cruel,

al bueno como al malo, al noble y al infiel,

a todos los iguales por el mismo nivel;

No miras señorío, familia ni amistad,

con todo el mundo tienes la misma enemistad,

Abandonas el cuerpo al gusano en la huesa,

el alma que lo anima arrebatas con priesa,

no existe hombre seguro en tu carrera aviesa;

al hablar de ti, muerte, el pavor me atraviesa.

Haces al que era rico yacer en gran pobreza,

no conserva una miaja de toda su riqueza;

quien, vivo, era apreciado por su mucha nobleza,

muerto es ruin, hedionda, repugnante vileza.

el bien que hacer podáis, hacedlo desde luego;

quizá estaréis mañana muertos; la vida es juego.

el bien que harás mañana es palabra desnuda,

vestidla con la obra, antes que muerte acuda.

Muchos piensan ganar cuando dicen: ¡A todo!,

pero luego, un azar cambia el dado a su modo;

busca el hombre tesoros por tener acomodo,

viene la muerte entonces y lo deja en el lodo.

El habla pierde luego, pierde el entendimiento:

de sus muchos tesoros, de su amontonamiento

no puede llevar nada, ni aun hacer testamento,

y los bienes logrados se pierden en el viento.

toda cosa bien hecha tu mazo la deshace,

en tu red queda presa toda cosa que nace.

Eres el mal primero; el infierno, el segundo.