Ya sabes, uno va a la tienda de la esquina y si no le disparan en el trayecto, es un buen día.

No hay mucho qué hacer, sino respirar este pútrido aroma a ciudad, a muerte, a mí en descomposición. Qué curioso que este sea el verdadero olor del hombre: cuando uno no se baña, no se afeita, no se acicala, huele a muerte, ¡vete, muerte! ¡Vete! Vivimos con ella y no lo sabemos. Lo sabemos, ¡claro que lo sabemos!, pero nos encanta hacernos pendejos, nos encanta perfumarla, que nos hable bonito, pintarla de rosa, de verde y azul pastel, ¡un carajo que nos burlamos de la muerte! Yo no me estoy riendo.

Mientras la clase política gana en un día lo que ni tú ni yo veremos en toda una vida, y los bancos y multinacionales evaden impuestos y manejan la legislación a su antojo, un cabrón que se la rifa todos los días de manera honesta ha desaparecido sin razón aparente.