Suzanne Collins

Así que, después, cuando me susurra:

—Me amas. ¿Real o no?

Yo respondo:

—Real.

Porque… —empieza a balbucear Peeta, ruborizándose—. Porque… ella está aquí conmigo.

—No es fuego de verdad, por supuesto, sólo un fuego sintético que Portia y yo hemos inventado. Estarás completamente a salvo —me asegura, pero no me acaba de convencer; es posible que acabe convertida en barbacoa humana cuando lleguemos al centro de la ciudad.