Арчет

Не хочу взрослеть! Я останусь так: в детстве, но умнее своих лет.
Страшно. Это вроде «нашли рак». Или тихо тычется пистолет.
Вот мое отражение. Да, прыщи. Шмотки типа «умненький неформал». Сколько оправдания ни ищи, знаешь, – этот мир тебя надорвал.

Я знал, что крылья у взрослых есть. Только они – прячут. С ними ведь толком ни лечь, ни сесть, сложно ходить, значит, проще их под машинку стричь.
«Смотрите, у вас на ушке... Перышко? О, я прошу простить... Наверное, из подушки»!

Дети выходят на крыши, берутся за руки,
белые крылья ладоней сцепив до пота.
В их телефонах слабенькие фонарики, –
сделать на память два или три фото.

Дети этого города были ангелами,
ангелы этого города стали птицами.
Ветер задул все фонари с факелами,
птицам больше некуда приземлиться.

И невозможно детям спасти птиц и
знак подать неяркими огоньками.

Но там, где больше нечему засветиться
- мы всегда работаем маяками.

Там, где больше нечему засветиться
дети всегда работают маяками.

Даже ушел. Последнее, в общем, «даже».

только я не мог остаться в твоем аду
или райском саду. Не могу, не могу, иду.

больше нету «Нас».