Karina Sosa Castañeda

Deberías abandonarlo todo y estudiar literatura, más bien no estudiar. Deberías abandonarlo todo y volverte una vagabunda que lee libros

Al morir mi madre comprendí que yo existía. Quizás ese día, en el funeral de mi madre, me miré en un espejo y así descubrí que yo era un fantasma.

Quisiera tatuarme esa frase: “La cantante calva no existe”, para que él volviera a mirarme con sus débiles ojos cubiertos de espesa neblina. Qué ojos tan tristes. Cómo se habla de los ojos de nuestros amados fantasmas. Tengo en mi memoria sus ojos, pero siempre he sido una pésima fisonomista.

Balzac amaba los caballos, amaba el vértigo del juego, de estar próximo al abismo y decidir dar un paso más, un paso, un movimiento, cualquier segundo basta. Se cae siempre, más, más. Como en el desquiciado amor. Como en las relaciones enfermizas y vacías: en la enfermedad, en el vicio

Soy despiadada: en el fondo la muerte de mi madre es un pretexto literario. Un recurso más para paliar mi angustia

Ojalá fuese así. Ojalá con los muertos se esfumaran de la tierra cada uno de los objetos que los acompañaron en vida.

Solo los diarios que he escrito durante los últimos diez años, a los que llamo Una mujer sin importancia

Apunto en mis diarios una frase de Onetti: “Es cierto que no sé escribir, pero escribo sobre mí mismo”.

Mi padre odia las listas. Dice que no cumplen ningún objetivo en el mundo. Yo hago listas para desquiciar a mi padre. Lo desquicio en secreto.

Mi padre, al igual que casi todo el mundo, no sabe nada de mí.