Más forjado por la ira que por la ternura, me decías que el crimen se justifica porque viene a modificar lo inhabitable.
Amor, tu pecado fue no sostenerme.
Tú sabes que esperé día tras día; año tras año. Pero nada en ti me sostenía
Tú sabes que esperé día tras día; año tras año. Pero nada en ti me sostenía
quien así me había desprendido de su vida no me amaba; no podía haberme amado nunca.
Piedad es saber aceptar la impotencia propia y ajena.
¿Por qué no me das ni el más leve indicio del terreno que pisa mi ternura?
he de omitir mis penas para engrandecer las tuyas con un consuelo desproporcionado; he de asegurarte que mi profesión pianística –la que vine a perfeccionar en este exilio parisino– solo importa en la medida en que sea una agradable música de fondo para la tuya; he de resarcirte, no del daño que no te he hecho, sino del que te hicieron amores precedentes… Y no se diga del que tú me infliges. He de reivindicar ante ti al abominable género femenino
no supe en verdad en qué momento nos separamos de todo lo que nos rodeaba para quedarnos solos, frente a frente
¿Nunca aprenderé la lección?
Llámalo como quieras: Cañón del Zopilote, Espinazo del Diablo, Cerro de la Sepultura. Pero sábete que esto es la vida.
Llámalo como quieras: Cañón del Zopilote, Espinazo del Diablo, Cerro de la Sepultura. Pero sábete que esto es la vida.
Pero, ¿quién eras tú sino el hombre de los mil abandonos, de las interrupciones y las rupturas inexplicables,
el amor es la expresión del que ama, no del amado
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